То же.
Те же.
Тот же Париж.
И я – такая неинтересная,
Продавщица булочек, что ли,
Стою за прилавком и не понимаю,
Что я тут делаю, вдруг – убегаю.
Распахиваю стеклянную дверь на улицу
И кричу громко, зажмуриваясь:
«Смотрите все, откройте окна и слушайте:
Я – здесь! Я живу! Я – поэт! Я вижу ваши души!