Моя печаль – безумное творенье,
Моя любовь – мелькание ваших лиц,
И может быть, прочтя стихотворенье,
Слезинка тёплая слетит с твоих ресниц.
Моя остаточная, жёсткая суровость,
И мой ненужный, чёрный не покой -
Всё бы отдал за эту только новость,
Чтоб ты сказала: «Я пойду с тобой»…
Меня ж всё так же гложет бытовуха,
Я стал ленивым для своих дорог.
И слова матерного не коснётся слуха,
И кабака не преступлю порог.
Тоскую по вчерашним зимним вьюгам,
И по друзьям, что выбрали свой путь.
Они ушли… и может даже к югу,
А я остался лямку здесь тянуть.
А старость подбирается всё ближе,
Как странно, мне всего лишь четвертной,
А по ночам я слышу голос: «Тише»,
Не правда ли, совсем не тот покой.
И мне бы уж давно поставить точку,
Прилечь в сугроб и просто так уснуть.
И я бы сделал так, да только дочка…
Простит ли вот она когда-нибудь.