В свете пламени, в дыме творчества,
Одиночество, одиночество,
А Луна с небес тихо волчится,
Любить хочется, думать хочется.
Только тёмная муть стаканная,
Да вечно холодная пицца,
Гитара, подруга пьяная,
Да воля, которая снится.
Да вера, которой хочется,
Без веры не жизнь, а пьянка.
С вечера выдаёшь пророчества,
Что сбываются спозаранку.
Не курю, да и в общем не хочется,
В банке старый «бычок» от «Явы».
Закричать бы сейчас что есть мочи,
Опять подумают все, что пьяный.
Но не пьяный я , нет, не пьяный,
Но и не эталон я трезвости.
Ненавижу, хроник скандальных,
И в стихах не люблю помпезности,
Но и жить не хочу я тихо,
Тихо-тихо, как мышь под плинтусом.
То по темечку ёбнет обухом,
Обернётся то плюсом, то минусом.
Поведёт то тропой многошпаловой,
То болотом, то тёмным лесом,
То мечтой, то бедой кандаловой,
Ввысь поднимет, расплющит прессом.
Прёшься-то напролом, но прямо,
То за всеми бежишь вдогонку…
В общем, что говорить, друг мой пьяный,
Наливай и мне… самогонку.
Свет в окошке, тёмные улицы,
С неба дождик-паскуда курвится,
И иду я немного пьяный,
Только плечи слегка сутулятся.