Слышишь? Бьющееся вдали
И пылающее пожаром сердце?
Озаряющее озари,
Словно нет ему места.
Слышишь? Птицы вокруг кричат,
Сливаясь с природой,
А облака и ветер молчат,
Пряча ноты.
Слышишь? Дали и близи внутри,
Озаряемые пожаром.
Слышишь озарень озари?
Слышишь странные гаммы?
Что напевают птицы с утра,
Ночью на час замолкая.
Слышишь, какая вокруг красота?
Закрой глаза внимая.
Ушами почувствовать красоту,
Каждый звук разложить на множества.
Словно о тебе я снова пишу,
Срываясь под кожицу.
Словно долька мандарина, забравшаяся не туда
Вроде удобно, но не на месте.
Помнишь, когда-то говорила шутя,
Что хочу быть с тобой вместе?
А потом изранилось и прошло,
Словно прошло пожаром,
Выжигая все насквозь,
Словно и не жило,
А потом из пепла построив замок.
Эти птицы сегодня полное безумие.
Кричат, словно что-то знают.
Помнишь живой, знаешь ли меня,
была ли я когда-нибудь живая?
А птицы поют озарень озари.
И нам никуда уже больше не надо.
Закрой глаза и послушай красоту.
Она вокруг и такая живая,
Что кажется вот сейчас умру,
Если не закрою глаза и не узнаю.
Чувствую, как где-то загорается закат,
Кожей ощущаю солнце садящееся,
А птицы вокруг надрывно кричат,
Словно что-то сказать чаются.
Ветер вокруг серенады поет,
Песни древности вокруг свивает,
Если глаза не закроешь вдруг,
не узнаешь, какая.
Не узнаешь, какая долька мандарина внутри,
Почему она здесь словно не на месте.
Помнишь кричала от зари до зари,
Что хочу быть только с тобой и вместе.
А потом просыпалось и прошло.
Годы, месяцы, дни, недели.
Пеплом покрылось
И ушло в зерно
Растить новые птичьи трели —
Пусть прольются тысячами новых нот.
Новые ноты, а песня какая?
Если глаза не закроешь вдруг,
Опять не узнаешь, какая я другая.
Другость внезапность, озарень,
Живопись словесная.
А может все это только тень?
А жизнь какая-то другая и телесная?
Настоящая жизнь бьется где-то там.
А здесь только отблески дальних пожаров.
Солнечное зарево встает по верхам,
Озаряя меня своим пожаром
Я хотела разбить на рубрики, темы, циклы. А потом – передумала. Потому что объединяются они не рубриками, а жизненными моментами. Переменами, размышлениями, временами года. Настроения перетекают, отыгрываются жанрами, текстами, раз, другой, …дцатый, и перерождаются в иное. Отбирать – сложно. Потому что написанное для меня – законченный смысл. Влезать и кромсать который не люблю, а все вместе – цельность моя, из которой выдергивать «лучшее» и «не очень» вообще бессмысленно.
Поэтому – без рубрик и почти подряд.