Звон бокалов затих,
всё свершилось, и только
Карандаш в тишине по бумаге скрипит.
Я пишу этот стих,
а на сердце ни сладко, ни горько –
Пустота и его, как обычно, хранит…
Всё уходит за грани
того мига, что мчится
Через время в расплывчато-серый туман,
В неизвестные дали
летит, позволяя свершиться
И надеждам, и самым далёким мечтам…
31.12.2011