Жизнь, для меня, как глина
Я – обожженный сосуд
Весна это запах жасмина
В куст которого ссут
Тучи как в луже страницы
Город под словарём
Строчками, будто на спицах
Истина вяжется в нём
Небо – больное нёбо
Месяц – поломанный зуб
Кровоточащая рана заката
И горизонт как жгут