Я помню день, когда умер. Пятница. Нет, не тринадцатое (пожалуй, было бы не так досадно). Девятое февраля.
А я-то, глупец, мысленно приближал эту дату, словно ребенок Рождество. Мне казалось, что после зимних студенческих каникул, которые выдались, мягко говоря, отвратительными, в моей жизни наступит светлая полоса. И откуда у меня только взялся безудержный оптимизм?
Конечно, не стоило подпускать к себе убийцу так близко. Но это лишь в кино бездушного злодея легко узнать по хитрому прищуру глаз, издевательской ухмылке и низкому, угрожающему голосу. В реальности такой человек едва ли отличается от обычных людей. Он так же как все улыбается, радуется, грустит, злится, мечтает, строит планы, верит в счастье. И часто даже не подозревает о том, что скоро лишит кого-то жизни.
Впрочем, в тот день я думал о чем угодно, кроме смерти.
Утро выдалось по-настоящему зимним, прохожие вжимали головы в поднятые воротники курток и ускоряли шаг, стремясь быстрее убраться с продуваемых злым ветром улиц в уютные квартиры и офисы, но я не замечал этой мерзкой погоды. Моему воображению рисовались заманчивые картины прекрасного будущего, и от смелости принятых решений мне было тепло на душе.
Стоя на холодной остановке перед университетом, я не мог даже предположить, что через какие-то десять минут узкая золотая полоска ослепит меня и завершит мою короткую жизнь.