Краски, бумага как мир для меня.
Просят окутать себя.
Нет тут сомнений, художник живет
Вместе со мной. На мир лишь намёк
Каждый мазок. И протянется кисть…
Воду, пигмент всё захватит. Притих…
Вдох, яркий выдох, ожиданье меня…
Манит и тянет скорей бы. Огня
В жизнь добавляет художника. Сон-
Лишь предвкушенье. Закат, горизонт.
Верю, что лучше свободною быть,
Мир изучать и свободно творить.
Почерк размашист, ведь почерк—
Игра. Мне аккуратность,
Как льву – рукава,
Галстук и трость
Ни к чему этот пафос,
Если мне в жизни нравится хаос.
Ритм весь оборван.
Пишу я стихи. Вспомнила,
Что потеряла грехи.
А обрела радость веры
И вдох. Кисть погружается
В новый заход.
Новая краска – билет в никуда,
Там где я – счастье.
Берите меня, Музы Творенья!
Нет цели творить.
Цель лишь намёк на чужой мне прикид!
Свободным художником каждый рожден!
Если не почерк, то я убеждён,
Что невозможно смеяться и спать.
Значит мой сон – это явь для меня.