Если б Пушкин был в фейсбуке,
Я б тогда не кис от скуки,
А по мере скромных сил
В переписку с ним вступил.
– Здравствуй, друг мой, милый Саша!
Как жена твоя, Наташа?
Что, брат, пишешь и о чем?
И стихи твои почем?
Что тебя к перу склоняет,
Ум веселый окрыляет?
С кем шалишь и водку пьешь,
И кого по морде бьешь?
По кому с ума ты сходишь?
По какому краю ходишь?
Или даришь вновь надежду,
На красотках рвешь одежду?
С кем стреляешься и дружишь,
И царю какому служишь?
Ради Бога, не спеши,
Все подробно опиши.
Хочешь верь, а хочешь нет,
Вот от Пушкина ответ:
«Дорогой мой Гронский Саша!
Хороша моя Наташа.
Мне по-прежнему верна,
На сносях опять она.
Кончен век литературы,
Как поэт меня поймешь.
Ценится одна халтура,
За искусство платят грош.
И поэтому в долгах
Я купаюсь, как в шелках.
Хоть повеса я известный,
Нету к дамам интереса.
Притомился, так сказать,
Незнакомок соблазнять.
Я хочу быть верно понят -
Жизнь к суровой прозе клонит.
И с обилием грехов
Мне давно не до стихов.
Ты мне на слово поверь.
И о чем писать теперь?
Все сюжеты под запретом,
Вновь опасно быть поэтом.
За стишки теперь – тюрьма!
В общем, горе от ума.
Всюду гнусность и обман,
Да в Кремле сидит болван.»