Он для неё самый родной,
Любила, льстила, восхищалась!
За одой ода, ей одной,
Писалась им, и посвящалась!
На лире долго не играла,
Вернулась, а поэта нет.
– Другая увела… украла!
Пустой знакомый кабинет…
Заплакала… легла небрежно,
И вдруг родной ей силуэт!..
Прижал с любовью, очень нежно,
К своей груди её поэт.
И дождь из слов его рукой,
На лист чернилами пролился.
Строка рождалась за строкой,
А он всё рифмами молился.