Переиздать бы книгу жизни,
Да где издателя найдешь,
Когда все время укоризны
Меняют истину на ложь?
В плену потрепанной обложки
Листы, как будто в кандалах,
Передвигают еле ножки
В одном порядке и впотьмах.
Не поменяешь их местами,
Не зачеркнешь по одному,
Не перепишешь их страстями
И повелением уму.
И все читаешь и читаешь
Так, как написаны они,
И лишь мучительно гадаешь
Про предначертанные дни.
Не всё приемлемо для сердца —
Иного хочется душе,
Но никуда от строк не деться —
Судьба расписана уже.
И лишь одно как утешенье —
Пустое рвенье в благодать:
То – книги жизни оформленье
Хотя бы внешне поменять;
Переиздать ее, и новой
Обложкой истину и ложь
Объединить мудрёным словом.
Да где издателя найдешь?