Прошлые
Сквозь одну тысячу три мечты,
Мы бредём в полумраке к своей цели,
Но не жжём за собой, до конца мосты,
Вроде так, мы под ноги, солому стелем.
Направляем так часто свой взгляд назад,
Что дороги вперёд не видно.
Всё пытаемся прошлым своим сказать,
Что не держим на них обиды.