ВЕСТНИК

Сны всегда были разными, но в то же время похожими друг на друга, словно родные братья: её малыш, её сыночек снова и снова приходил попрощаться…

– Да не сходи ты с ума, Оля! – тяжело вздыхала младшая сестра, а заодно подруга и поверенная всех её тайн. – Ну как, скажи ты мне, как может «приходить прощаться» тот, кого даже в зачатках никогда не было! Или ты…?

– Нет, – Ольга устало качнула головой, потёрла налитые болью виски, – не было его никогда. Если бы был, то бегал бы уже. Или ползал хотя бы. Ты знаешь, я бы не смогла никогда…

– Тогда как же, Оль? Ну, как такое возможно?

– Не знаю я, Сашка. Не знаю…

Она и впрямь не знала, но малыш приходил. Снова и снова, почти каждую ночь. Приходил то совсем маленьким, едва научившимся говорить, то уже школьником, почти подростком; то по-летнему свободный, то до по-зимнему закутанный… Но всегда, всегда одинаково потерянный и печальный.

– Ты меня совсем не любишь, – тихо говорил он, с укором и обидой глядя ей в глаза, – совсем не хочешь… Почему, мама?

– Нет! Нет, что ты… – Ольга пыталась найти слова, объяснить, рассказать, но…

Загрузка...