Нью-Йорк дрожал в свете вечерних огней, как огненный рой, пойманный в стеклянную ловушку. Эдвард Моррис сидел в своём пентхаусе, высоко над хаосом города. Внизу раздавался привычный гул – клаксоны машин, разговоры прохожих, звуки сирен, шум рекламных экранов. А вокруг него – тишина, которую не могли заполнить ни вкус дорогого виски, ни мягкие аккорды музыки звучащие из премиальной акустики.
Перед ним лежала папка с предложением о новом поглощении компании. Сделка обещала миллиарды. Но Эдвард смотрел сквозь бумаги, как будто они были невидимы. Его взгляд упирался в горизонт, где мёртвая линия разделяла небо и город.
За плечами у него был весь этот мир: деньги, власть, статус. Но что-то грызло его изнутри – медленно, тихо, как трещина на зеркале, которая становится всё больше, пока всё зеркало в один момент не выдержав напряжения, не разлетится на мелкие осколки.
Внезапно его взгляд упал на лежавшую рядом открытку. Это было приглашение на встречу выпускников элитного университета. На обороте кто-то приписал карандашом: «Если ты хочешь узнать, что значит жить, загляни на остров. Они там понимают, как жить по-настоящему».
Он не помнил, кто оставил эти слова. Не важно. В тот вечер что-то сломалось, или, может, наконец, встало на место. Впервые за многие годы он позвонил своему ассистенту не для того, чтобы согласовать новую встречу, а чтобы заказать билет.
Билет туда, где горят живые огни звёздного неба, а не городских экранов.