Пишу тебе рукой не твердой,
О том, что так болит в душе,
Что память встала точкой мёртвой
На 18 числе.
Я часто думаю об этом,
Не сплю по долгу по ночам,
В глазах стоят прогулки летом,
Слезы льются по щекам.
Как это всё могло случиться?
Как это вдруг произошло?
Нельзя свободной, гордой птице,
Под корень обрубать крыло.
Где те друзья, что рядом были?
Откуда новые пришли?
И почему, кем дорожили
Так подло, вот сейчас ушли?
Как тяжело одной остаться,
И верить в это «Хорошо»!
Еще сложней себе признаться,
Что не исправить ничего!