Гора сползает с плеч. Затихли мысли
В ночном окне. Унылая луна.
Как трудно ей одной в холодной выси.
И боль ее отчетливо видна.
Той бледности не замечал я раньше.
Скукожилось от холода лицо.
Умрет ведь так уже не будет старше
Истории, вращая колесо.
А месяцем вспорхнет там, в поднебесье,
Пугливо озираясь в темноте.
И есть ведь в ней сухое равновесье.
Что можем мы, вращаясь на Земле?