Любовь Творца.
Он начал с тишины. С той первозданной, гулкой,
Где не было ни времени, ни дна.
И остриём мысли, тончайшей иглой,
Он точку в бархате тьмы затянул, как петлю.
И петля разошлась – и хлынул Свет.
Не грубым солнцем – нет, а семенем света,
Что пустил корни в непроглядной мгле.
И тьма отступила, стала тенью, стала ночью,
Чтоб золотым зрачкам дать отдохнуть.
Потом Он взял пространство, бесконечный холст,
И стал творить ладонью, а не силой.
Одной красой – горы, зубцы скал,
Другой – изгиб речной, что вдаль бежит.
Он море в чашу синюю посеял,
И ветер, как пастух, струи его пасёт.
Он звёзды вбросил, словно зерна в почву,
Чтоб Небо прорастало Млечным Путём.
И вот, когда готов был свод и ложе,
Он замер, глядя на творенье рук.
Всё было – но без отзвука, без эха.
Без сердца, что способно ощутить
Прохладу утра, тяжесть спелых гроздий,
И боль разлуки, и восторг любви.