Вернулся блудный сын из странствий,
Принёс потёртый чемодан:
«Мой дом родной, ну здравствуй!
Я поумнел не по годам!
Был покорителем Памира;
Проплыл я Тихий океан;
Прошёл дорог я сотни мира;
Я поднимался на вулкан…
Я всё искал чего-то в жизни,
Меня тянуло на экстрим,
Найти хотелось больше смысла.
Ходил я словно пилигрим1.
Меня однажды осенило,
Что лучше дома места нет.
И, где б мне солнце не светило,
К тебе спешит твой сын-поэт!»
Дом скрипнул дверцею тихонько:
«Заждался я тебя! Входи!..»
Порог ступенькой тихо ойкнул:
«Ты на могилку-то сходи…»
А стекла в окнах простонали:
«Не дождалась старушка мать…
Ты был тогда на перевале…
Теперь уж поздно душу рвать…»
А сзади солнышко светило,
И обещался быть хорошим день.
«Я для тебя привет хранила», —
Сказала тихо мамы Тень.
Она сидела под иконой
Там, где любила мать сидеть…
«Как хорошо, сынок! Опять ты дома!
Ну мне пора к себе лететь».
Тень растворилась в полумраке…
Душил поэта в горле ком…
Цвели в саду от мама маки:
«Сынок вернулся снова в дом!..»