Она письмо мне написала,
И в нём немного было слов:
Из Блока, несколько стихов..
Ну чтож – и этого немало.
И я ответил бы стихами,
И спел бы песню о любви.
Любви, которая, как клятва
Меж закадычными друзьями,
Сердца скрепляет на крови.
Я всё такой же, объяснимый;
Немного странный и ранимый
От слов твоих, порой до слёз…
Всё жду, когда же образ милый,
Прекрасный и неповторимый,
Войдёт в обитель моих грёз.
Она смеялась надо мной
И называла – лягушонком.
И говорила – Сладкий мой!
И обращалась, как с ребёнком.
А я всё злился, что она,
Во мне не видела мужчины,
И всё стремился отыскать,
Тому, какие-то причины.
Она со смехом отвечала,
Что я не в тонусе опять,
И что не секс (!), любви начало.
И выразительно молчала,
С улыбкой глядя на кровать.
Опять провинился в чём-то?
Опять называешь гадким!
Довольно уже, девчонка,
Вчера ещё был я, сладким.
Такой же я, как и все мы,
Не лучше, но и не хуже;
Ну может, немного скверный,
Похабный ещё к тому же.
Но я не монах из скита,
И рук за спиной не прячу.
Душа у меня открыта, У
даришь, я не заплачу
Щеки подставлять не стану,
Но зла не держу за душою,
И только на сердце рану,
Рубахой уже не скрою…
– Свежо предание, да верится с трудом
Она ответила негромко.
Сгущался сумрак за окном,
Листок в руке, мальчишка комкал.
А на листочке том стихи,
О чувстве, пробуждённом ею.
Кому теперь нужны они?
Сказала Вера – Я, не верю!
Дрожащий голос прерывался,
Слегка кружилась голова,
Впервые так он волновался,
Чуть слышно, выдохнув слова.
Класс веселился, танцевал!
Звучало танго «Кумпарсита»!
А он на улице стоял,
Сиренью май благоухал,
Но сердце юноши, разбито.
…
Невинна первая любовь
И, как младенец, непорочна.
Воспламеняет страстью кровь,
И обжигает.!Знаю! Точно!