– Охоты нет, так я и знал! – вскричал тот в порыве неистовой злобы. – Врете вы, дрянной, блудливый, изломанный человек, не верю, аппетит у вас волчий! Поймите же, что вы уж очень теперь важны, и не могу же я от вас отказаться! Нет на земле иного, как вы! Я вас со стороны выдумал; создал, на вас же глядя. Если бы не глядел я на вас из угла, не пришло бы мне ничего в голову!
Достоевский Ф. М. "Бесы"
Посмотрел на себя.
Ситуация – сплошная неправда,
Убегаю от места, где
Всегда запарно.
И музыка убивает
Достаточно рано.
Что не выходит?
К тому не приду больше ныне.
Счастье и уныние
Как два брата
Из пыли.
Забыли убитые клетки
Жизнь бренную,
Минуты счастья редкие,
А уныния мерзкие.
В стихах больше боли,
Чем смысла закопано.
Частично все вымысел.
Даже вселенная ложь
Незавидная,
Даже ограниченое краем —
Мы об этом не знаем.
В чем проблема?
В чем причина?
Архетип под личиной
Психоватого поэта.
Почему? Поэтому!
За все это
Награждаю себя
Пустотой отсебятины
Смежной, между отчаянием
И надеждой.
Что за человек безмятежный,
А что значит грешный?
У человека есть брешь —
Это эмоции. Лишь
Живешь,
Хотя жизнь не в кайф.
Все от тебя убегает!
Не хочу попасть в рай,
Ведь там не выживают.
Дерьмо иногда случается.
У меня не получается!
Ты лелеял мечту?
Похорони ее заживо!
Я твой голос учту
И отдам никому все, что нажил я!
Фикция – это слово я использую часто.
Несчастье без участия – это все про меня.
Стой за себя. Желаю счастья!
Мы падали в яму.
Я кричал, что другим
Никогда не стану,
Но поменялся явно.
В чем причина? Явка?
Симбиоз-затравка
К чему привела?
Не понятна эта загадка,
Зато ответ ясен:
Разложение – страшно,
Когда свет в конце гасят.
Мне долго хотелось
Быть просто собой,
Ведь раньше я писал
Лишь двигая рукой.
Но не терпит время,
А мне носить то бремя —
Измены явно не к лицу,
Лишь быть собой – вот что хочу!
Но каждый день
Как новый сказ,
Мне очень лень
Писать рассказ.
И музыку я не пишу —
Эмоций нет и не хочу!
Любое изменение
Для меня критичное,
Мои измерения
Пропали в безразличие.
И то, чем я дорожил,
Теперь я запросто забыл;
А то, что я хотел отдать,
Теперь обидно потерять!
Крик души звучит,
Но никто не обернулся;
Лишь мои враги
Ехидно посмеются!
Мне кажется, что я
Не поменяюсь никогда,
Но чаще замечаю,
Что я себя меняю.
Я ненавижу себя за то,
Что прокрастинировал много.
Я убил бы себя за то,
Что жил беззаботно.
В ярости ножом бы пырнул
Себя, а затем бы навеки уснул!
Я ненавижу себя за то,
Что когда-то сказал плохое.
Я убил бы себя за то,
Что не ценил время покоя.
И даже если меня любят, я
Все еще ненавижу себя!
Я ненавижу себя за то,
Что «Покемонов» смотрел.
Я убил бы себя за то,
Что верил в вымысел.
И мне обидно, что меня никто
Не отдалил от «Покемонов»!
Я ненавижу себя за то,
Что когда-то влюбился в Пичу.
Я убил бы себя за то,
Что сейчас себя убить хочу.
И хоть у меня все в порядке,
Я не выдержу этой разрядки.
Я ненавижу себя за то,
Что не достаточно искренен,
Я убил бы себя за то,
Что не пытался защитить её.
Я хватит мечтать уже, да.
Не бросай на ветер слова!
Теперь во мне нету искры.
Кажется, мне до лампочки беды,
Из-за которых когда-то я быстро
Возгорался и потухал бедно…
А теперь я в норму пришёл —
Вроде клёво, согласись?
Но тогда было шоу!
А сейчас его нет – зато мне зашибись!
Раньше я был загадкой
С огромной пробоиной где-то в груди!
А сейчас с жизнью своею сладкой
Сердце в упоение стучит!
Сто семьдесят два.
Как злые слова звучат!
А зубы стучат, да!
Сто Семьдесят Два.
Это не просто число, это чье-то имя,
Теперь имя мое…
Навсегда, да!
Сто Семьдесят Второй!
Не как все, а такой.
И, чего-то пугаясь,
Трясешься и бродишь.
В комнаты
Всякие
Входишь.
Странное чувство,
Будто бы огонь в груди разгорелся…
Это все нечестно!
Искусство только ради…
Зачем; я резко огляделся…
Сзади!
У каждого, знаю, бывает порой:
Ты мечтаешь о чем-то, забывая мир свой.
Это все ожидания, приятные очень,
Но за ними реальность, и чтоб ты не прочил.
Буду честен, мечте редко случается
Реальностью хоть на секунду стать,
А если и выйдет, то, получается,
Тебе после придётся страдать.
И ведь правду Шекспир писал
В одном из сонетов:
«Лишь однажды горечь познал,
Дальше живу лишь бедами».
Я перевёл не очень точно, но сейчас объясню все:
Как видно выше, Шекспир потерял то, что
Сердцем ценил, после оплакивал долго,
Но больше горечь его и не трогала.
Теперь только малые беды, что не сильно вредят,
Так как он закалён, ведь не зря говорят:
«В учении трудно, но в бою все как надо».
Да, я снова недословно, но иначе накладно.
Но при чем тут мечта, и почему после горе?
Ответ необычен, но вы поймёте все в скоре.
К мечте мы стремимся неудержимо
Меняемся внешне, сбиваем режимы,
И мы верим, что в итоге откупим свой труд,
Но, как не прискорбно, наши чувства нам врут.
Ожидание часто нас губит душевно,
Заставляет задуматься о чем-то свящённом,
Точнее желанном, чего в душе мы хотели бы
И, как не смешно, это жуткое ущелье,
В котором, как в яме, мы будем тонуть,
Вспоминая все доброе, но про это забудь!
И все то, о чем ты думал тогда
Тянут ко дну, совсем не щадя!
Да, я имею в виду ожидание,
«Ожидание:реальность», думаю слышали, да?
Нам сначала показывают наше желание,
А потом представляют реальность, всегда
Реальность будет хуже мечты,
Это правило мема,
Но ничего, кроме зевоты,
Не вызывает, но не в этом проблема.
Он достаточно точно передает все мысли мои:
Разность ожидания и реальности
Достаточно неприятно в душе ощущать,
На это нельзя внимания не обращать.
А ведь, как известно из еще одной мудрости:
«К хорошему привыкнешь быстро, забывая плохие глупости»,
А если мечта все же станет на миг
Реальностью,
Тебя удивит
Свой красочностью,
А потом убежит
Что ты будешь делать тогда?
Реальность над тобой вершит
Неправдивое правосудие всегда.
Ты вернулся назад, и уже как-то больно
Вспоминать о чем-либо, что ты забыл,
Когда ты был искренне довольным,
Когда мечту в свое сердце пустил.
Но пойми – реальность такова!
Тебе лучше не жаловаться, а колоть дрова.
Передо мной цель, а сзади волна, не убегу я, как бы она не гнала.
В мозг пошли суеверия – мутно-серые очертания моего будущего творения.
Весь план появился лишь по смутному велению.
В щепки и в огонь!
Гори, навеки!
Хоть не пальцем не тронь, не горят эти щепки!
Хоть я в космос сбегу, оно меня не покинет – то что я изобрёл, то что создал я не сгинет!
Сколько разных путей – столько разных падений.
Очень сложно, но появляется мое творение.
Никто такого не видел, лишь во сне и в фантазиях есть – то, чего, ещё пока-что в мире нет!
В щепки и в огонь!
Гори, навеки!
Хоть не пальцем не тронь, не горят эти щепки!
Хоть я в космос сбегу, оно меня не покинет – то что я изобрёл, то что создал я не сгинет!
Крутиться вертится петля сумасшедшая,
Не дающая спокойно мне жизнь свою жить,
И музыка из эпохи лет сто так прошедшей
Не даёт мне счастливым хоть мгновение быть.
Красивой мелодии заложник я бренный.
Почему мне так грустно стало?
Это шутка, придуманная богом вселенной,
Заставляет меня выглядеть вялым.
Я слезть не могу с музыкальной иглы,
Для меня минор ближе друга.
Метка ли на мне есть судьбы,
В жизни все мутно…
Не верят в тебя?
Да и похуй, забудь!
Не слышат тебя и друзья?
Пошли их в пизду и вперед, в светлый путь.
А все, кто неверный —
Махни на них сильной рукой!
Тебе будет сложно, наверно,
Но без них ты – совсем другой!
Сомнения гложат,
Апатия давит?
Состояние сложное,
Но пошли их всех на фиг!
Пока есть ты, кто в меня верит,
Мне не нужны друзья на-время…
Мне снова грустно,
Так ещё и болею:
Ненавижу когда
Я себя не жалею.
Нет бы раньше заснуть,
Но нет, Лёва снова поэт;
Херь какую-то пишет,
Не дай бог начать и сонет…
А ведь мне грустно,
Потому что я чего-то не досчитался.
Трудно понять чего,
Но с этим будет сложно свыкаться…
Чего-то тут нет,
Может чуда?
Напиши сонет,
Придёт из ниоткуда!
Может друзей?
Вроде есть, все в онлайне.
Сейчас никто не спит,
А вот ты должен спать, засыпай-ка!
Но я начал этюд,
Мой долг все закончить!
Все 40, ни больше ни меньше,
Закончить, забыть, больше не прочить.
А ведь утром снова бредить буду,
Так ещё и дома брат,
Я себя щадить не стану;
Я сам себе зловещий гад.
Ладно, мне уже пора поспать,
Завтра снова буду работать,
Над понкой с дохлой картой,
Потом вокал нужно будет обработать…
Я зла не держу, если кто-то с ошибкой
И не верю в последствие боли,
А верю лишь в то, что за каждой улыбкой,
Может быть и судьба, тяжко битая горем.
Быть может мне кто-то жизнь поломал,
Наговорил много лишнего,
Но стоит забыть и не верить словам,
Если вина – лишь его.
Она проскользнула сквозь зоркие очи,
Разрывая багровые стены,
В те самые зимние ночи,
И зимние ночи, и белые…
Мне не странно смотреть на темные пятна,
Что я вижу зимой наверху.
В них, может быть и неявно,
Указано все, что у людей на слуху…
Ебал я родину такую,
И жизнь такую я ебал,
Ебал я эту тьму ночную;
Я в ярости, считай до ста!
Мне порядком надоело,
Что, за что я не возьмусь,
Все падает из рук и тело
Так болит, что я запрусь.
И больше не имею воли
Хоть что-то новое начать;
Я опасаюсь все той боли,
От которой я готов кричать.
Как физическая боль
Душевная взяла в контроль
Меня и жизнь мою простую:
Ебал я родину такую!
Я не просто так выбрал эту страницу —
В поэзии я не простак.
Из-за картинки справа за границей
У меня воистину душевный бардак.
Посмотрите на мой странный рисунок:
Вы находите его привлекательным?
Нет, я не про саму картинку, я не полудурок,
Я про персонажа, что нарисован нестарательно.
У него по канону ещё милая судьба,
Если сравнивать с остальными персонажами,
Которые с ним по канону типа друзья —
Вот с ними судьба недоброжелательна!
У него лишь нога повредилась!
Жестоко? Но погоди.
Все тут под сравнение ложилось:
У других гораздо страшнее пути.
Один из груди вырвал важное что-то —
Теперь весь искрится изнутри.
Второго жестоко расстреляли потомки.
А как же? Им не запретишь!
Третьему бошку подключили к компу,
Раскрутив его так старательно,
Но я все равно никак не пойму:
Разве все это – обязательно?
О! У четвёртого нету руки,
И из дыры, как кровь, бьются искры,
Всякие железки торчат из ноги,
А взгляд у него совсем не искренен!
Пятому одели ошейник
С подведённой цепью к нему,
И, непонятно за что, искру
Пустили по ней. Мошенники!
Да, его поджарили током
Электрическим, а толку-то?
Шестой кого-то держит в зубах,
И из груди достаёт элемент —
Жизненно важный, без которого крах,
Но причины все еще нет!
(Остальное стихотворение утеряно)
Смерть ему!
Я жду! Быстро его под гильотину
Или нет… лучше пусть сдохнет от голода.
Этой тягостной рутиной введу
Его в вечный сон
Полный томных забот.
Пусть с ума сведёт его яростная пытка,
Чтобы его попытка, преисполненная агонии и нечестности,
Вернула то, что забрала у меня
Новый год блаженства, 24 декабря день вещественно
Важный для меня, ведь тогда этот черт
Показал себя во весь рост.
Я ненавижу его с того дня,
Я искалечу его, над ним же смеясь,
Он подохнет, сгорит, он умрет,
Его никто не пощадит,
Отдам Моге-ко на растерзание, тогда он
Точно убит, попадёт в вечный сон.
Пусть он сдохнет в муках ужасных,
Пусть трепещет голосом несчастным, но
Я не сжалюсь над ним, как он тогда!
Ядерная война? Лови в бошку, змея!
Эмоций не хватает, чтобы тебя описать,
Насколько ты мерзок и жалок,
Умри навеки, я готов тебя убивать!
Я всю жизнь отдам, чтобы вечно орать:
«Смерть ему!»,
Без причины лучше меня не ломать…
Но, как говорили мне важно:
Что сломал однажды
Не сломаешь дважды.
Формации и хризантемы,
Сыр Чеддер, теле-антенны,
Кисло-сладкий соус и баня,
Автобан до Европы, не раня.
Коммерция и пармалат,
Жертва и Ожидание наград,
Сетуй, лето, вече, мета,
Гетто, Метро, коршун, это.
Слова, нет смысла и рандом,
Попытки, слава и слалом.
Старый дом, большой чердак,
На чердаке сидит чудак.
Смысл, тайна и рогоз,
Робот, сердце и прогноз,
Буря, ветер и дожди,
Час остался – подожди.
Жизнь, нежизнь, эмоции,
Гормон, добавка, порция,
Любовь, кольцо, колено,
Формации и хризантемы.
Сейсмической давки не сдержав,
Весь род земной на шалашах
Кричал, что горло было,
Но что кричали – позабыли…
Дни, месяцы, века бежали:
Мы Божьей кары не сдержали;
Грехопадением обличав,
Всем каясь, ждали палача.
Нас всех убили, мы потом
Стояли на шару земном,
Укоризненный бросая
Взор на избы и сараи.
Не наша воля тут была,
Что пролетела так стрела
И что попала под окно,
Где было мира полотно.
Не мы виновны, что орем.
Не важно: кучей иль вдвоём,
И не виноват никто на свете,
Что жалуются на мир и дети.
Всегда все было плохо, не иначе.
Каждую минуту решали эту задачу:
Всем угодить, никого не задеть;
Шапку счастья не одеть, а надеть.
И мы не изменим ошибки Всемирной,
Вы – центральная причина интриги:
«Ну когда все починят?» «Когда вся исправят?» —
Весь народ виноват, вы все не идеальные.
Либо весь этнос будет тупой
И идти под сводом душных правил,
Либо родимый шар земной
От наших рук погибает.