Эй, возьмите меня, братцы-ветры, с собой!
Я ж, как вы – не народец господский.
За подкованной сытостью чую убой.
Я ж по масти степной, а не скотский!
Не наездник у гривы, а свист пуль нагана.
Не подковы, а топот да пляс.
Всё пытался словчиться арканом цыган
До тех пор, пока сам не погас
От слюны поцелуя в копытный размах,
За секунду взгляд смерти поймав.
Я прочёл, что скрывали от глаз потроха,
Под собой человека подмяв.
«Не убей, не сотри недоноска судьбы!»
Не смогли травы совесть к смягченью призвать.
Как невинность моя, так и цЫган был-сплыл,