Торговые плодятся супермонстры,
Как слухи про холодный термояд.
И каждый Змей-Горыныч Коза Ностры
Бенгальским светом доллара объят.
И даже там, в районах приболотных,
Где «нариков» съедает брат Кощей,
Друг к другу притулившись зло и плотно,
Торгуют концентратом кислых щей
И пустотою кубиков бульонных,
И всячиною всякой на развес,
Китайских безделушек миллионы
На полках безразмерных и бездонных —
Спаси меня, любимый МЧС!
А, впрочем, пусть играют зазывалы
В азартную игру – а мне-то что!
Мне дела нет! Мне это – ёлы-палы!
Народ доволен, радостен?
А то!