В доме пахнет брусникой, грибами белыми.
Солнце играет – оранжевый блик в окне.
Кажется, самое важное дело не сделано.
Но, может быть, это – всего лишь кажется мне.
Длится день, плачет злой телефон, запрятанный
под подушку – опять помешал во сне.
В беззащитной душе, понарошку прикрытой латами,
Кто-то бегает, кто-то думает о весне.
Но мечтателю этому трудно живётся осенью,
Был приказ экономить жестоко на всём и всём,
потому что без спроса – восемью восемь
Жизнь умножила тяжесть того, что несём.
По плечу ли ему, записному мечтателю,
Время в дырочках от свинцовых пуль.
Кто-то дырки пытается заровнять шпателем,
Но заравнивает будущие май, июнь, июль.
Смертельный номер – жизнь пополам с данайцами.
Но мечтатель – надеется всё равно.
Одуванчики ясноглазые снова ему приснятся.
Жизнь – обман, мираж, наваждение, но…