Жить, как в книгах, – просто,
Особенно как в книгах Буковски:
Достаточно пить.
И стараться не носить обноски.
Достаточно курить ежечасно,
Плохо танцевать чарльстон
И писать так же часто…
Хватит того, что живешь в коммуналке,
И забыть про колеса в пользу ног,
Чтоб не так часто вставлять в них палки.
Согласитесь, так каждый бы смог.
Достаточно спрятать чувства,
Глубже – в подкорку саморазрушения,
Чаще творить безумства.
Жизнь – это фильм в высоком разрешении.
Едва ли будет сложно в уродливом
Увидеть букеты цветов,
Быть не слишком угодливым,
Но и не снимать оков.
Солгал.
Вру. Ну, попробуйте сами
Хоть день – словно ребра наружу,
Писать ни о чем, подавляя стихами
Душевную зимнюю стужу.
Жить как в книгах – ад на земле,
как рубашку мне вывернуть чувства,
Светить без плафона в подъездной тьме.
Быть никем – это тоже искусство.
За окном бесконечная тьма и холод.
Я впускаю его как друга на чай.
Оставляя сквозняк по досчатому полу,
Он заходит меня навещать.
Приходя с пустоты и снегов,
Пьет вино под тепло батареи.
Из прихожей лишь пару шагов,
И ждёт, пока руки согрею.
Почему в России так холодно?
Почему в сером небе грусть?
Мы запомним, как были молоды,
А если забудем, то пусть.
Всё равно, за рассветом рассвет
Нам приносит морозную боль.
Сядь на старый большой табурет,
Расскажи что-нибудь про любовь.
Чай на кухне и клетчатый плед,
Прямо как в песнях «Кино».
Свежий кофе и дым сигарет.
"Оставайся", и никаких "но".