Услышал, как навязчиво
часы тикают,
и невольно подумал:
сколько еще осталось?
сколько секунд?
наверное,
размерами океана Тихого -
до того, как придет старость.
Может, смерть – тот серьезный мужчина,
что в кафе каждое дождливое утро
тебе кофе варит,
кто знает? ведь труп – не всегда мертвечина,
а следы на губах и запястьях
не так уж старят.
Возможно,
вот он, -
сидит в трамвае напротив,
накинув небрежным движеньем пальто.
Я стал кузнецом, потерявшим свой
Вуттон,
каждый город бесспорно прекрасен, но это не то.
И теперь мне идти некуда, даже назад
возвращаться
нам всем не дано,
со всем, что ты видишь рядом,
сейчас уже надо
прощаться.
Слезы – не слабость,
ведь они говорят об одном -
о том, что внутри есть что-то,
кроме пустоты,
(И пока ты куришь, уходят моменты,
как холодные капли воды),
но ты всё ещё веришь в то,
что все-таки будешь чем-то,
кроме надгробной плиты.