Да… у шоу нынче, как видно, размах не
средненький,
Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.
Пару подбирали… и не кому-то —
волшебнику!
И не шарлатану, а воину и творцу.
Он вошёл… Обычный такой, в пиджаке
потрепанном,
Волосы вихрятся серые, а в глазах
Жизнь пернатой стаи
с бесконечными взлётами,
Трепета которой хватит на целый зал…
А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,
Кто же на тебя позарился по TV.
Все блестят улыбками, будто герои – латами,
Ну конечно, знают:
невесты сегодня знатные!
И спросили мага:
«Ну что же, какую надобно?»
– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб не
мертвел
Воздух вокруг,
когда она входит в комнату,
Чтоб не становился он так стерильно-чист,
И чтобы —
звёзды!
А не огни…
болотные…
И чтоб не касался её ни один стилист.
…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,
Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…
И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,
Кто – медовой патокой лживых словесных сот…
Каждая входила – и горным речным потоком
Взгляд его холодный каждую…
в сердце…
сквозь…
Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,
И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…
Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…
Впрочем, есть ли в мире женщины – для _таких_?
… Только где-то там, далеко, закипает варево,
И на дне котла зарождаются пузырьки,
Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,
Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…
Но не знает наш волшебник о той волшебнице,
И не знает он, что – выбрал.
Её одну.
Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, наши
письма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова —
как будто пустые дома ветшалые, и они никогда не
расскажут, как я…боюсь.
Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме
– совсем другая, чем тет-а-тет…
…А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потому
что ветер сам кучеряв и сед…
Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться в
них, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит.
И слова мои разлетелись лесными птицами, как
водой на морозе разум душой облит…
…А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, и
курганы мешают с ветром труху и пыль. А от них
желтеют лица, желтеют волосы…
Я считаю фразы, правлю, по мере сил…
Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них,
подгоняюсь под оцифрованный злой формат…
…В темноте лесов недовольные совы ухают…
Я считаю фразы, правлю под новый лад…
Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из них
состою… я, в общем, они и есть…
…Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…
Я считаю фразы…
Я отправляю текст…
…Ударит небо в душу остро…
Не небо, а морская гладь!
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!
Смотреть глазами светофоров,
И красным солнце отражать;
Смотреть из всех оконных створок
В морскую гладь! В морскую гладь!
И остро! Остро, до мурашек,
Без всяких домыслов и доз
Взлететь сквозь пыль многоэтажек
До звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!
И падать!.. А потом так странно
Вдруг очутиться в духоте,
У непогасшего экрана
Писать слова… не те… не те…
Не те! А так, казалось, просто,
Так просто: вскинуться и встать,
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать…
Человек с мирами в голове
Шёл по улице дождям навстречу.
Он дождями был увековечен,
Человек с мирами в голове.
А дожди плясали гопака,
Сталкиваясь лбами меж собою.
Думал человек: вот поле боя.
А дожди плясали гопака.
Молнии летели в небеса.
Не с небес. Обычно так, однако
В том году дурном случалось всяко,
Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его,
Миры трещали – ласково,
По швам, по ровным линиям, по рвам и городам.
И были ливни пресными, и были звёзды ясными,
А человек шёл, пасмурный, по собственным следам.
Он шёл в дожде и времени как собственная премия,
Упрямый и уверенный, и глубоко в себе.
А в нём сверкали молнии, он был электризованный
Весь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.
Он был – несущий истину, горячий и неистовый,
Как дуб широколиственный, что прячет молний свет.
В нём было – небо чистое, смотри как можно
пристальней!
Он был бродячим мистиком с мирами в голове…
Человек с мирами в голове
Просто шёл вперёд, расправив плечи.
И сейчас идёт, упрямо-вечный,
Человек с мирами в голове…
Ты слышишь вздохи блаженных трасс?
Ты слышишь стоны тропинки горной?
Дорожки алой на трон и с трона
Молитвы тихие нам за нас?
В переплетении всех путей,
В переплетении чьих-то судеб,
В дверях и лестницах школ и студий
И в беззаботных глазах детей
За шагом шаг мы встречаем вечность —
В одном стремленье, в одном порыве…
За каплей капля – и вот он, ливень,
За каплей капля – и тают свечи.
За шагом шаг… По слепой дороге,
И каждый должен судьбе по вире.
Плащ за спиною шуршит – не мир ли?
А может, жизнь что-то пишет в блоге?