Ты возвышаешься, как глыба,
Над сочинителем стихов;
Он либо плачет горько, либо
Смущен от мысленных грехов.
Ему, ценителю гармоний,
Ты как творения венец
Являешь таинства симфоний
И совершенства образец.
И в этой данности неравной
Что делать скромному певцу —
Скончаться смертью ли бесславной
Иль к твоему брести дворцу?
Он выбрал путь не самый лучший,
Пытаясь петь издалека,
Надеясь на счастливый случай
В твои проникнуть облака.
Его желания не зыбки,
Но шансы хлипки у него
Стать рычагом твоей улыбки
И ханом сердца твоего.
Но он поет, как заведенный,
И верит, каждая строка
О том, что он в тебя влюбленный,
Войдет в грядущие века.