Когда меня положат в гроб,
Ты будешь где-нибудь на корте
Кричать с безумием в аорте
И собирать очки взагреб.
Тебя не тронет даже весть
О том, что я уже скончался:
Ведь я с тобою не встречался
И на твою не падал честь.
Ты проживешь свой век с другим,
Родишь ему, наверно, двойню,
Прикупишь, может, маслобойню
И уплотнишь с годами грим.
Но вдруг в один из вечеров
Ты на мои наткнешься песни
И про себя шепнешь: «Воскресни,
Певец амурных зенкеров.
Спой мне еще о чем-нибудь,
Порадуй бабушку стихами,
Потешь фривольными штрихами
Мою стареющую грудь.
Жалею ныне, что тогда
Тебя презрела равнодушно
И что за долларом послушно
Брела, как всякая «звезда»,
Не оценив твоей души,
Не подарив тебе свиданий,
И ты скончался от страданий…
А песни были хороши».
И ты уснешь за чтеньем строф
Моих, не принятых при жизни,
А поутру все укоризны
Забудешь в мире катастроф.