Ходит Пахарь средь неба весеннего,
Солнцем-плугом пашет восток.
Зёрна душ золотисто-сиреневы
Летят вниз… Вдруг мысль, словно ток:
Как зерно – это будущее дерево,
Так человек – это будущий Бог.