Пушкин, Лермонтов, Есенин,
Ахматова, Высоцкий, Блок,
И даже вождь наш – мудрый Ленин,
Стране служили кто, как мог.
Эпистолярным слогом Пушкин,
Стиль красив, неповторим,
Друг закадычный его – Пущин,
Был перед ним, как пилигрим.
В его жанре флейта пела,
Чист, могуч родной язык,
И в нём музыка звенела,
С детства я к нему привык.
У Есенина собака,
Лает, воет под луной,
В кабаке у пьяных драка,
А скрипка плачет над душой.
На Кавказе Терек бурный,
Горянок Лермонтов любил,
Ему звездой был камень лунный,
Он словом Родине служил.
О них Россия забывает,
Звучит другой язык у нас,
И Русь Святая отступает,
А с языка лишь льётся грязь.
Где красота, та лёгкость и изящность,
Разговорный жанр похож на брань,
Тому причина – вседозволенность и гласность,
А был он безупречен, словно лань.
Но верю я проснётся Русь,
И радугой язык наш заиграет,
В народ наш верю, не боюсь,
Корней своих, он никогда не потеряет.
Нам улыбнётся Пушкин из могилы,
Пусть тьма накрыла нас на много лет,
Господь Велик – он даст Надежду, Веру, Силы,
И заструится над Россией Несказанный Свет.