В глаза твои смотреть я не желаю,
В руке сжимаю Катана – меч,
Разумом своим и сердцем понимаю,
Один из нас здесь мертвым должен лечь.
Красив клинок и остр, как бритва,
Знатный мастер трудился над ним,
По клинку надпись, а может молитва,
«Кому служу я, тот не победим».
Служил он деду, прадеду, отцу,
И по наследству мне достался,
И никогда не принадлежал он подлецу,
А своему владельцу, верным оставался.
И грянул бой, звенит металл,
Видны уж первые кровинок брызги,
Соперник не был глуп, но он не знал,
Клинка владелец был потомок Ниндзи.
С пелёнок он владел искусством боя,
И братом был ему священный меч,
Не нарушая чести, древнего устоя,
Снимает голову безумца с плеч.
Кусок металла, ножны, кожа,
И ничего дороже для потомка нет,
А если памяти у нас не будет тоже,
То ни к чему нам этот Белый Свет.