Живая строка, – словно Чистый Родник,
Испил ты её и в душе слышишь Крик,
Крик Радости, Боли, – бурлящий Поток,
И в этой строке, весь пред нами Восток.
Восток очень мудрый, загадочный всем,
И вижу я в нём, разноликий Гарем,
Танцуют там Девы, в блаженстве Султан,
Средь них я увидел знакомый мне стан
Когда-то с Хайямом, наслаждаясь вином,
Он душу ласкал мне, красивым стихом,
Четыре строки, сколько смысла вложил,
Счастливое время, я с ним проводил.
Подруга его, Персиянка была,
В саду словно Роза, она вся цвела
Станом похожа была на Лозу,
Само совершенство, в моём пьяном глазу.
В гареме Султана её увидал,
И взглядом своим, я к себе её звал,
Шелк волны голубой, облегал гибкий Стан,
Ей любовался, всемогущий Султан.
Я вспомнил Хайяма, мой друг, что с тобой?
Ты Розу, цветок свой, отдал на убой,
Не уж то на Свете, милее есть Цвет,
Прости, позабыл, что на склоне ты Лет.
Твой ум прозорлив, пусть Веков Череда,
Народам оставил свой след на всегда,
Словом, своим бьёшь и Хамство, и Ложь
Красив твой Язык и острый, как Нож.
А строки стиха, – животворный Родник,
Я пью эти строки, Душой к ним проник,
Людям несут они Свет и Тепло,
В руках твоих Книга, тебе повезло.