Боль в сердце,
на душе скребутся кошки,
Кровь медленно бежит по жилам,
по дорожке.
Высоцкий умер от перенатуги,
и замолчал.
Наверное, и я умру,
и я в испуге,
и молчу.
Сегодня ночь опять не спал,
а значит, ничего не снилось,
И тяжело дышать,
и будто умираю, мнилось.
Ритм жизни такой меня тревожит,
где-то гложет,
Как не креплюсь,
болезнь стреножит.
Я сына научил тому,
чего умею сам.
И на судьбу роптать не смею,
и буду делать то,
чего успею.
Вторые сутки!
Боже мой!
Не сплю!
Теченье жизни не тороплю,
и предаюсь мечтам.
Наверно крепкий чай мой прогоняет сон,
Пульс бьется, будто в унисон,
теченью жизни,
Такого ритма не хватит на неделю,
силы тают,
А день идёт за днём,
я соловею,
и дням потерян счёт.