Кричит перо. В ночи своей печалится,
Не опасаясь новых дней.
С его идеей больше не случается
Парад космических огней.
В нём стать видна неистовой души,
Хоть и едва заметен путь парада,
Но слышен шепот времени: «Спеши.
Скорее возвратится вновь из сада!»
В котором след читается безумства
Пречудного приверженца могил,
Но более мыслителей великих чувства,
И воскресенье благостных светил…
С рассветом мысли, тишиною воцарясь,
Надежды праздник радостью дерётся,
«А мысли вечны ли?» – «О нет, умрут смеясь!»
И гордостью забвенье раздаётся.
Но нет награды ясности ума,
Что лишь благим почтеньем познается…
Замолкнет ли перо иль засмеётся?
И без того согреется струна!