Может быть, слыхали все вы – и не раз,
Что на свете есть поэты?
А какие их приметы,
Расскажу я вам сейчас:
Уж давным-давно пропели петухи…
А поэт ещё в постели.
Днём шагает он без цели,
Ночью пишет всё стихи.
Беззаботный и беспечный, как Барбос,
Весел он под каждым кровом,
И играет звонким словом,
И во всё суёт свой нос.
Он хоть взрослый, но совсем такой,
как вы:
Любит сказки, солнце, ёлки, —
То прилежнее он пчёлки,
То ленивее совы.
У него есть белоснежный, резвый конь,
Конь – Пегас, рысак крылатый,
И на нём поэт лохматый
Мчится в воду и в огонь…
Ну так вот, – такой поэт примчался
к вам:
Это ваш слуга покорный,
Он зовётся «Саша Чёрный»…
Почему? Не знаю сам.
Здесь для вас связал в букет он, как
цветы,
Все стихи при свете свечки.
До свиданья, человечки! —
Надо чайник снять с плиты…