― С вами все в порядке, господин Паратов? ― подскочил ко мне тот самый одноглазый коротышка, что давеча сломал спинной хребет одному типу, который отстрелил ему мочку левого уха.
– Угу, ― буркнул я, стряхивая с запястья обломки часов.
Сапфировое стекло моих «радо» нельзя было ни разбить, ни поцарапать. Но против пуль крупного калибра это швейцарское изделие не устояло.
Шесть трупов за двое суток ― это чересчур даже для бизнесмена моего уровня.
Один-два ― еще куда ни шло, а с таким веером жмуриков я сегодня рискую нарваться на крупные неприятности. И для себя и для своей фирмы.
Тем более, что я вляпался в эту историю исключительно «из любви к искусству», в данном конкретном случае ― к искусству расследования.
А за любовь, как вам должно быть известно, надо платить. Причем наличными.
Кстати, надо на досуге подсчитать, сколько нулей потеряла моя кредитная карточка. Так что о личной выгоде речь пока что не идет.
Впрочем, это еще как сказать и с какого боку посмотреть. Возможны варианты.
Но для этого нужно сначала разложить все по полочкам, потому что времени остается в обрез.
Черт, они снова стреляют.
Но пули мыслям не помеха.
Даже наоборот.
Итак, как же все начиналось?