Она идёт, морщины на лице,
Шаги звенят в продрогшей тишине.
Последний путь – замкнулась жизни цепь…
И столько боли в согнутой спине.
И боль не задавить, и не унять —
Письмо пришло о сыне. На крыльце
он обнимал её: «Вернусь я, мать,
Пойми, я не ребёнок, офицер».
Не осознать, за что и почему?
Кто на него навёл немой прицел?
Шагнул сынок навек в глухую тьму,
Оставив мать в морщинах на лице…