– Хлеб будете белый или серый? Наполнители: крабовое мясо, стейк, курица, вегетарианс…
– Мне бы чайку, сын мой, да покрепче.
Низкий, неторопливый голос, подобный благовесту над Кижами, заставил Макса выйти из сонного ступора и распахнуть глаза, в упор встретившись с добрым, задумчивым взглядом служителя божьего.
Радужка цвета морёного дуба сканером прошлась по лицу парня, помешав ему отшлифовать в уме шуточную мысль, что поп подбирает напитки под цвет собственных пресвятых очей, ибо нехорошо смеяться над человеком, второй глаз которого скрыт под плотной повязкой.
– Да, конечно, – переходя к финальному «end» в закольцованном алгоритме субботнего утра, Макс кивком головы пригласил попа сразу на кассу.
Порывшись в глубоком кармане тёмно-зелёной рясы, поп извлёк оттуда пластиковую карточку. Транзакция проходила до ужаса медленно, надо полагать, что не через спутник, как у всех нормальных людей, а с помощью ангельской почты, поэтому Макс вновь успел задремать над кассовым аппаратом и очнулся, словно получив разряд под рёбра, от короткой поповой фразы:
– Скоро будет у тебя мальчик… махонький, интересный.
– Э-э… Не понял, это вы мне? – сиплым, как у гопника из Солнцево, голосом уточнил Макс.
– Тебе, тебе, сын мой, – как ни в чём не бывало, откликнулся поп. – Отречёшься от шелухи, которой ты жизнь свою наполняешь, ради того, что назначено судьбой и природой…
Тонкие пальцы программиста впились в край полированной столешницы. Титаническим усилием воли Макс удержал на краю побледневших губ грязевую лавину матерных слов, ибо за обсценную лексику в присутствии представителей власти и духовенства можно было схлопотать нехилый штраф, и от души выругался про себя, искренне надеясь, что настырный поп умеет читать мысли. Вовне же он выдал дежурное, умудрившись глухо рыкнуть там, где по определению не было ни единой буквы «р»:
– Ваш чай, пожалуйста.
Поп забрал чашку и, разворачиваясь к выходу, хитро подмигнул Максу единственным глазом. Подол его сутаны взлетел в воздух тяжёлой болотной волной, умножая на ноль остатки Максимовой веры в то, что каждый человек – сам себе хозяин, которого Создатель, буде таковой – не выдумка, по умолчанию одарил правом свободно выбирать свой путь на бездорожье третьей от Солнца планеты.
***
Здание городской библиотеки в транскоде было на вид столь же непримечательным, как и в реальном мире: вход со двора, образованного тремя многоэтажками музыкального хостинга, да скрипучая дверь с надписью «Чтение даёт настоящую свободу». В сочетании с внушительными решётками на окнах выглядело так, что хотелось дописать – «Оставь надежду всяк, сюда входящий».
Посещаемость библиотечного сайта, однако же, за две недели выросла на радость департаменту образования ровно втрое. Пришедшие новички пачками запрашивали электронные копии малоизвестных трудов и, судя по длительности открытых сессий, читали их там запоем от корки до корки. Обычно это случалось в ночь с пятницы на субботу, хотя и в будничные вечера желающих хватало.
Спотыкаясь в сизом рассветном сумраке о расставленные как попало стулья, ночной админ убирал с подоконника смятые бумажки лог-файлов, распахивал настежь окна и накрывал пушистым бежевым ковриком еле заметную щель в полу.
В подвале настоящей библиотеки водились два котика и семейство пауков. В подвале её цифрового двойника месяц назад пробило портал в Город-под-городом. Эти порталы были ископаемой редкостью, чудом из чудес, и эпизоды их стихийной сборки за всю историю существования транскода можно было пересчитать по пальцам одной руки.
Сёрферы старой школы бережно передавали друг другу легенды о Тайном городе, куда Река-под-рекой пускает своих птиц только во время Большой перемены, и шёпотом, замирая на вдохе, добавляли: «Пятые каникулы будут последними».
Что ж, может, так и будет. А пока ночной админ, сдувая с высокого лба непокорную тёмную прядь, тщательно стирает отпечатки следов тех, кто привык входить в окно и выходить через пол под самым носом у правильных и праведных, с тем, чтобы следующей ночью дерзкие смельчаки вновь могли свободно повторить свой безумный полёт. Достаточно упасть ещё ниже там, где, кажется, падать уже некуда, а потом найти в себе силы подняться на ноги и встретить взгляд того-кто-за-зеркалом. Того, у кого может оказаться какое угодно лицо, но глаза всегда будут твоими.
Тихо-тихо, чтобы не нарушить хрупкий предутренний сон пустой библиотеки, админ возвращал вымытые чашки на положенное место и мурлыкал себе под нос приставшую ещё позавчера песню:
Провода режут небо на лоскуты,
Кто нам даст лекарство от пустоты?
Чтоб не кануть в топь повседневных драм,
Ухватись за провод, пойдёт искра…
Но не бойся тяжёлых шагов и заломленных рук,
Равнодушья ответственных лиц, подозрительных взглядов.
Сохрани в своем сердце безумную нашу искру,
От которой потом загорятся сердца миллиардов!3
К одной из чашек кто-то наскоро приклеил белый стикер. Сняв бумажку, админ прочёл короткое послание, и его бледное лицо на миг осветилось усталой улыбкой.
Записка счастливо избежала мусорной корзины и обрела новый дом за подкладкой админской шляпы. Люди приходили в библиотеку чуть ли не сотнями, но ещё никто не оставлял личной благодарности тому, в чьих руках были ключи от сайта. Тому, кто встречал гостей дружеским кивком и сканирующим взглядом тёмных глаз.
«Крысолову от Стеллы. Спасибо, что помог разбить фальшивые зеркала».