Она опять обновила сайт. Машинально, в который раз. В который раз мелькнуло сообщение: "Такой страницы не существует". Опять подумалось: "Это ничего, это только страница…"
Майя приходила в космопорт и стояла у огромного стекла, за которым замерли звездолеты, думала, что они похожи на стрелы и перевернутые блюдца. Ничего особенного, но они могут долететь до далекого Прометея. Но не летят.
– Надо ждать, – терпеливо объяснял Шаховской, начальник Миши.
Он устало кивнул, будто пытаясь уверить в сказанном, двумя пальцами сжал переносицу, отпустил, побарабанил пальцами по столу, опять поднял усталые глаза, улыбнулся, видя ее, подавшуюся к нему, напряженно слушавшую. Красивая, волосы прямые, скрученные узлом, опять рассыпались. Она их все время поправляет. И темные круги под глазами, отчего глаза кажутся тоже темными. А они светлые. Волосы темно-русые, а глаза светлые. Шаховскому было легко смотреть на посетительницу, и трудно – говорить. И он перевел взгляд на монитор:
– Небольшой сбой, вы ведь, наверное, уже слышали. Не буду уверять, что ничего не произошло, но и паниковать ни к чему. Всего лишь переводим все на старые, зато привычные давно рельсы, не сразу налаживается, поэтому просто надо время. Майя, вы не переживайте, Михаил в последний раз писал, что у них все нормально, все есть, поселок живет в обычном режиме. Чарушин, как заместитель начальника поселка, уж знает обо всем этом не понаслышке! Ну и три года не срок для такой команды. Будем надеяться. Все будет хорошо…
Три года. Три года назад тоже была осень, они с Мишей уехали на дачу, отключили мобильники и две недели до отлета на Прометей провели там. Становилось все холоднее, утром, когда они собрались уезжать, увидели заячьи следы на первом снегу. Заяц шел с дороги в лес, размашисто, напрямую. Миша рассмеялся, с удовольствием топчась и скрипя снегом. Кивнул на заячий куцый хвост, мелькнувший в осиннике:
– Где-то засиделся, бродяга, возвращается домой…
Майя шла домой в толпе прохожих, на нее оборачивались. Она быстро ладонью вытерла слезы. Ей теперь все время казалось, что она совсем одна и никому до нее нет дела. Отругала себя самыми страшными словами, но слезы, какие-то детские, текли и текли. Мысли надоедливо толклись по кругу и не было выхода из них. В который раз она думала, что здесь, на Земле, обязательно справились бы, а на далеком ледяном Прометее помощи ждать неоткуда. Зачем в такую даль лететь и ставить там поселок?
"Да, Миша рассказывал, что там есть что-то очень важное для медицины, – думала Майя, – и конечно литий… Или титан? Или литий? Забыла… А какая разница. Что-то такое же редкое есть на Прометее… Но разве сейчас нам всем есть дело до лития? А тем, кто там оказались запертыми? Наверное, есть, и я не права. Несознательная я личность, Миша. Но мне и правда нет дела, я так боюсь за тебя, за всех вас там. У вас там какое-то космическое одиночество. Как могло такое произойти… непостижимо. Прямо… восстание машин… Мальчишки в моем шестом классе как сошли с ума, мечтают стать покорителями нейросеточки, рисуют ее в виде железного паука в центре паутины…"
Было солнечно, листья желтые, красные охапками срывал ветер и бросал в прохожих. Стояла теплая-теплая осень. Прохожие несли под мышкой плащи, куртки, с растерянной улыбкой шуршали листьями. Не звонили мобильники, не блямкали смс-ки, не виднелось ни на одной голове наушников.
Старая тойота провизжала тормозами, пропрыгала по поребрику и въехала в афишную тумбу. Видно было, как водитель с облегчением откинулся вглубь салона – никого не задел, хоть и расквасил нос машине. Вроде бы и ехал, опасаясь, – пятая авария на пути – но скорая появилась из переулка как черт из табакерки. Опять же скорая появилась из переулка потому, что вот она авария – на углу. Водитель вытянул шею и посмотрел на светофор – когда же они заработают? Может, и скорой не понадобилось бы сюда ехать.
Прохожие осторожно засновали по пешеходному переходу, обходя машину с лестницей возле светофора. На лестнице в люльке висел ремонтник. Около лестницы топтался второй. Тот, который стоял внизу, монотонно говорил:
– Проходите, проходите, ведутся работы, проходите.
– Что? Так и не отремонтировали те, прежние? – с любопытством спросил мужик в очках, перекладывая из рук в руки плащ и зонт, чтобы подоткнуть очки.
– Не отремонтировали, – терпеливо и флегматично ответил ремонтник тоном "проходите, проходите, ведутся работы".
– Значит, все-таки не отремонтировали, – протянул вопрошающий с каким-то тоскливым удивлением.
– Не отремонтировали, – опять повторил ремонтник.
– Да пошли ты его, достали! – вдруг заорал тот, который сидел наверху, на столбе.
– Не злитесь, прошу прощения, – мирно разулыбался прохожий.
– Так ведь сто раз одно и то же!!! – проорал тот, что наверху. – У вас дома что-нибудь работает?! Мобильник, комп, домофон, наконец?? А? Нет?! Зачем спрашиваете?! Зонт прихватили, а солнце шпарит весь день! Прогноз погоды не отремонтировали, нет?! Какая жалость!
Ремонтник, который стоял внизу, молчал, будто пользуясь минутной передышкой. Вопрошающий покрутил головой и тоскливо сказал:
– Не-а, и дома ничего не работает.
– Говорят, старую телефонную станцию в районе пытаются восстановить. Обещали, что связь будет, но неизвестно когда, – сказал парень, высунувший голову из-за плеча любопытствующего. – И домофон тогда же подключат. Старая сеть сохранилась не везде. Только вот аварийные службы восстановили…