Поцелуй ожогом – на белой шее,
Сколько лет прошло, только шрам – алеет,
Платье чёрное да высокий ворот,
Молода ещё… Мне сегодня – сорок.
Не хочу других, даже пусть влюблённых,
А хочу весны и травы зелёной,
Соловьиных трелей глухою ночкой,
Не хочу других… Лишь тебя порочно.
Напиши же ты хоть десяток строчек,
Запятых побольше – поменьше точек,
Пусть не грусть-печаль, а приходит радость,
Поскорей бы выбраться мне из ада!
Бродит память тропами прошлых весен,
Может быть, любовь покрывает плесень,
Только искра теплится в сердце – бездной,
И ожог души под одеждой тесной.
(Вторая редакция)