Классика, вздох, романтика, мысль в этот миг,
И этот ритм алгоритмов возник,
Всплеск глубочайшей задумчивости,
Вымпел зыбкой безумности,
Мышь у ночного огня,
Будто вселилась в меня.
Классика, воздух и песни тех стадионов,
Нам несут миллиарды загадок.
Мы не поймём их идей и мотивов так точно,
Как поданo в холод жаркое,
Но как прекрасен тот голос!
Как безупречен их волос,
Танец, подача картинок,
Словно жизнь их «с восторгом»!
Каждый приём балерины,
«Связка» певца на той сцене,
День ото дня как задира,
Служит лишь тайною мира!
Классика, публика, визг у театра,
Аплодисменты и крики: «Красиво! Красиво!»
Их труд известен, не поколебленный «лишним»,
Задал мне очень много вопросов:
Зачем я делаю эти мотивы?!
Зачем вообще этот «пушечный выстрел»?
Мы создаём ради новых картинок?
Иль для процента «фантастов», «бравистов»?
Он не востребован публикой мира.
Но! Каждый час даже в этой злой сцене,
Бродит ответ в острой, жуткой манере,
Мы как в балете, но без балерины,
Как в стадионе без голоса «милой»,
Как на параде без шариков, «мыла»,
Труд одинок лишь на вид, но не в «лире».
Труд одиночества лишь одинокому будет понятен.
Будь ты поэт или та балерина,
Будь ты певец или «чёртовый» клоун,
Труд твой лишь душу покажет, не правда?
А почему вы читаете эти цитаты?
Да они длинные и много кратны,
Но написал же их я! Значит вправду,
Вы пережили мою же загадку.
Почему труд читаем, но без оглядки,
Он не востребован даже крохи оваций?
Он будто вывернут наизнанку изнанкой,
Он вроде есть, но это не правда.
Будь ты хоть ярый, дотошный читатель,
Каждый второй чёрствый как «скатерть»,
Глупым иль гением будешь «светлым»,
Только «один» в тот процент вознесётся.
Каждый «один» прочитает,
Но не «один» не прикинет,
Что было в строчке иль в слове?
Автор трудился, старался!
Ты лишь увидишь красивое слово.
В гневе же в горе прожжённом,
В счастье, любви опалённом,
Данное в мозг твой «холодный»,
Не понимающий «что происходит».
Ты оценил то, что когда-то в застолье,
Было творением твоей Боли!
Было жемчужиной, счастьем!
Лишь для тебя в этот миг, в этой «масти».
Воспоминание ты оценил, но не понял,
Что будь поэт или та балерина,
Будь ты певец или чёртовый клоун,
Труд наш лишь душу покажет в ненастье,
Он не востребован даже крохи оваций!
Ты? Наш читатель. Мы? Твой характер.
24 ноября 2017 года
(После армейского закала)