* * *
Так двигается трудно
За строчкою строка,
И муторно, и нудно…
Бездельница-рука
Своей щепотью птичьей
Не водит по листу,
Хоть вой звериным кличем,
Застряли, не идут
Стихи, как пища в глотке;
Шепчи неслышно ртом,
«Убрав» пол-литра водки:
– Ты бездарь, ты ничто…
– Ну, так и будешь мыкать?
– Ну, что, попал впросак!
– Когда стихи, скажи-ка,
Последние писал?
Мрачнее всякой тучи,
Ужасней, чем хула,
Ещё и мысли мучат,
Терзая, как палач:
«Пора бы стать серьезней!
Начни, не будь ослом,
Пока ещё не поздно
Другое ремесло».
Другим каким-то, мудрый
Давайте свой совет!
Я вас держал под спудом,
Держать и буду впредь.
Да и у птицы певчей
Бывает жизнь трудна –
Искать чего полегче
Не думает она.
Не жалуйся, что не дал
Господь простых путей,
Что любопытства нет, мол,
У нынешних людей
Читать стихотворенья;
Пиши, не унывай
(Коль дал Господь уменье),
Слова, слова, слова…
Похвал не жди, работай
И будь самим собой;
Не торопись за модой,
И в стороне не стой.
Запоминай и слушай,
Во все глаза смотри,
Но дорожи превыше
Свободой, что внутри
Заключена с рожденья,
И это всё потом
В свои стихотворенья
Записывай пером.
Ещё немало будет
Препятствий, а пока
Пусть двигается трудно
За строчкою строка…