Украл идею этот умник,
Уверенный в себе самом.
Но не узрел: не каждый суслик
Бывает в поле агроном.
Моцарт музыку играл.
Нотами за ним писал
Рядышком Сальери.
Где-то ноты добавлял,
Где-то вовсе убирал
В нотном стане веря,
Что исправив ноту, такт
Будет музыка звучать
Непременно чище.
Чтоб вниманье уделять
И бабло себе срывать.
Кто там Моцарт? Нищий.
И не важно, где сальер:
В поле, на заводе,
В парламенте, например.
С виду умный вроде.
Стоит моцартам писать,
Тут сальеры потрошат.
И хоть слово поспешат
Испоганить гнусно.
Опорочат, оплошат.
Стыдно братцы, грустно.
Моцарты изобретут
Враз сальеры тут как тут.
Он талант и он мудрец,
Но без моцарта конец.
Дескать, – я в стихах король,
Но без моцарта он ноль.
И сегодня видишь ты.
Из пиарной маеты,
Из сальерной суеты
Препаршивые мечты.
Примазюкаться к умам,
Присюсюкаться к ушам,
Дескать, Моцарт не пример.
Дескать, всё писал сальер.
Рубят вся и всех сплеча…
Только моцарты молчат.
Моцарт. Он всего один.
Моцарт – он неповторим
Такова дорога.
А сальеров пруд пруди.
Не пытайтесь победить
Их. Сальеров много.