Вечернее небо Вам слепит глаза,
А рядом с дорогой в степи колея…
Лететь в колею неприятно с дорог,
Ещё нет машин для расплывшихся строк…
Рычащих, ревущих, свистящих, шальных
И, просто, умеющих глину месить.
Я вновь ослеплён и держу этот руль —
Так только я к Вам прикоснуться смогу
И, если удастся дорогу пройти,
То Вас ждут, как финиш, конечно, – цветы,
А с ними ждут залы наполненных строк,
Наполненных чувствами новых дорог.