А, может быть, начать с конца?
С этого самого момента, где мы сидим с Паскалем, так опрометчиво решившим меня спасти – правим вот уже какой день мой колченогий французский текст. С сибирской зимы, с чая «саган дайля». С наших перебранок над переводом.
Зациклить этот текст – и тогда он закончится? Замкнется в кольцо, как змея, кусающая себя за хвост, а я, наконец, смогу улизнуть?
Детская хитрость. Интересно, кого я хочу обмануть.
Нет.
Начну с того, с чего и начинала полтора года назад.
– Мисс! Авиньон! Вы приехали! Мисс!