Королевский кабинет.
Принц (горестно):
Вот сижу я перед батюшкой-королем, пытаясь не давить языком на нёбо – оно все еще в мозолях от вчерашней делегации из Тридевятого Царства. Языкастые, блин...
Папа, можно я просто умру? Или, на худой конец, закончу академию?
Батюшка, это же не смотрины невест, это – нашествие! Толпами прут! Им ведь не королевство подавай, не ум, не красоту душевную – им лишь бы с принцем полизаться! Я уже чувствую себя не наследником престола, а общественным королевским поцелуйником. Бесплатным! Или плевательницей...
Вы не представляете, августейший родитель, сколько помады я за день съедаю! Слои на языке, цвета радуги. Всякие там "нестираемые", "вечные", "с блестками". Я уже отмываюсь щетками для лошадей!
А одна графинька так страстно впилась, что я, кажись, ее язык проглотил до самого желудка. Я два дня икал фуксином.
Вон та, из страны Ветров – та вообще до легких достала Папа, ты хочешь мне пневмоторакс?! Или чтобы я чихал стразами? Я же не новогодняя ёлка!
А вчера? Вчера-то было! Лягушачья делегация с Фрошедурских болот. Целых двенадцать принцессок! Зеленых, прыгучих, с глазами, как блюдца. И все – с языками, похожими на липкие гарпуны. Я чувствовал себя мухой, которую вот-вот стрямкают! Они и говорить-то не в силах, только квакали по-иностранному: "Риббит-ва-ва! Поцелуйчик, риббит-ва!" И лезли! Их слюна... папа, она липкая! Я до сих пор отскребаю!
Мне казалось, меня облизала вся королевская свиноферма! А запах тины... брр!
И это еще не самое страшное! Если бы они все лезли строго в рот – куда ни шло. Нет же, некоторые делегации считают, что традиция – это лишь стартовая точка. Они сразу начинают с... неприличных мест! Как будто я прямо сейчас скину штаны и начну штамповать им наследников престола в тронном зале!
Папа, меня тыкали носом в корсеты, целовали в ухо так, что звенело и вылезало из другого уха. Одна герцогиня просочилась в ширинку и чуть не проглотила мою королевскую... запятую! Это же... это же нарушение личных границ королевской крови.
Я не памятник "Целуй меня везде"!
Я замучен, папа! Измотан! Изъеден духами и лягушачьей слюной! У меня аллергия на духи "Соблазн болотной нимфы"! Я вижу сны, где меня преследует гигантская помада!
Давай отменим эту дурацкую традицию. Хотя бы целовательную часть. Пусть невесты дарят цветы. Или пироги. Или стихи пишут. Что угодно. Хоть поют, я потерплю.
Или... можно я просто закончу академию? Я учусь на отлично. Магию пространственных порталов осваиваю. Это куда полезнее для королевства, чем быть живой мишенью для целующихся девок с голубой кровью в венах на нежной груди!
Представляешь, какие торговые пути откроем? Без единого поцелуя!
Ну, папа? А? Ты же король, отмени хотя бы лягушек? Да, неполиткорректно... Но я же твой сын, единственный! Ну неужто тебе внуки от лягушки нужны? Риббит... Ква...
Принц тяжело дышит, вытирая платком зеленое пятно на щеке. Король задумчиво разглядывает государственную печать, явно представляя себе торговые пути через порталы... и новых невест из дальних миров.
Король (вздыхая):
Традиция, сынок... Традиция. А лягушек... пожалуй, вычеркнем из списка. Напиши указ, я подмахну... подпишу. Но остальных – принимай. Королевский долг!
Академия... подождет. Наследник важнее. И замени штаны – ты весь в... риббите... тьфу, в слизи.
Принц (тихо стонет):
Спасибо, папа. Хоть что-то. Теперь пойду... отмываться. И плеваться. В прямом и переносном смысле. В лицо традициям.
Принц уходит, пошатываясь.
Король (звонит в колокольчик.):
Подать завтрашний список невест!
И... принесите мне что-нибудь крепкое. И побольше. И не чай!
Принц опять жаловался... на пневмоторакс. И лягушек. Странный он у меня. Наверное, помады объелся.
Мою бы... запятую кто так домогался...
Эх, тяжела ты, шапка... ну корона, корона...