Человек-Болот
Болота - топкая, липкая мерзкая грязь.
Тянет тебя за собою. Впитывает всю чернь, клята навь. Хочет меня увести за собою.
Я отрекаюсь, бегу я бегу!
Но не могу супротивиться вою, что там спасенье, пойду - и умру. Нечем давать мне им бою.
И на болотах отстара живёт, дышит он смрадом от злости. Смарда - гниения здесь не наедешь, разве что мумии кости.
Ноги отсохли - плаваешь чем, вот и ползут утопаи.
Не отрекаюсь - болота мои дом. Их я не брезгаю, правда. Я лишь отдам вам проклятье моë, коли помру настоящи - живите истории, я буду жить. И их как болезнь спростроняйте.
Я обожаю истории те, где либо, в доме, под вечер случится, либо, конечно, болотную тему - советы и сталь, и конечная даль.
"В этой тиши может всякое случится"
Или заводы если стоят, или идёт там туман.
Мой псевдоним - Человек-Болот. Мне дар рассказывать дан.
Не передам я словами вам здесь, как обожаю я это.
Что там сатира, что детектив - хоррор — вот жанр болотной планеты.
Хоть и язык мой на разное падок, черт! Да я буду гореть! Этим спасибо "Человеку за гранью"!
Ты - мой спаситель, начало, во век. Я назван болотами, страхом живу - живу я своею идеей. Идеи мои - вам не знать, но прочту, их вам на предсмертном ковре.
Где шастает Торф иль в подвале стучит, где есть лимминальность иль муха торчит.
ВО СЛАВУ ВАС, И ТАКИХ КАК ВЫ!!!
"обожаю эту песню" - Болотный мой, род вот от сюда кипит.
(Продолжу Поэму, я эту рассказом, но он будет позже, а это - наказ вам. Что сейчас донесу не поймёте вы зуб даю, но помните это — ведь это есть я)
...
А мы все тут!
Полстраны – Пятёрочка, полстраны – Церквушка,
Треть страны – Единоросс, и треть страны – чекушка,
Четверть городка – говно, четверть городка – каюк,
А мы все тут!
…
Я смерть назначил на пятое
Я смерть назначил на пятое ноября.
Сколько всего уже сделано, сколько всего уже я…
В сумраке ночи и города свете, я улетел бы на небо в ракете.
До смерти ещё около, сейчас, посмотрю на часы…
Ах да, ну конечно, пятнадцатое, а на часах 25:23.
Я в праве творить все что вздумается, вправе на все, что хочу.
В сумраке ночи и городе свете, сяду в ракету и улечу!
Лечу и лечу, лечу и лечу, ну а меня тут не вылечат.
Сейчас, лишь секунду, взгляну на часы, 17:60, нету времени!
Я делал и делал, и дел стало больше, к концу ноября подходило четвёртое.
Значит плевок в вечность будет похвален, главное, чтобы я не был банален,
чтоб показать людям что я нормален?
Где-то на фоне, где-то на скате,
где-то мерещилась смерть мне, не здесь да.
Около пятого, это ж не скоро? К концу ноября подходила та квота.
Мне смерть назначили на пятое. А смерть я перенёс тогда.
И перенёс её я с пятого
На 21 ноября.
...
Звездопад
Падали с неба огни, жгли, их ловившие руки, каждый желал забрать себе кусочек неба, назад.
Люди несли их в ладонях, несмотря на страшные муки. Это реял над людьми Звездопад!
Каждый клал, звёздочку в банку, каждый жаждал светом разогнать тьму.
Кто-то тряс небо, пытаясь все скинуть, но не по силам, это было ему.
Каждый, кто хотел поймал звёздочку в руку. Каждый был тому, очень сильно рад.
Небо в тот час окрасилось в чёрный,
Это реял над людьми Звездопад!
…
Всем беззащитным и неспасенным посвящается:
Есть люди.
Есть люди прекрасные, есть и ужасные,
люди-ковры, бурлаки голенастые,
люди как люди, люди как звери.
Те, кого внутренний бес, наш, жалеет.
Те, кто в проходе травя наркотой, на скромный твой «первый» под зад пнут ногой.
Те, кто – «Красиво горит!» – заявляют, пока их дома, беспристрастно пылают.
Те, кто дербанят вас больше всего «НЕ СПАСЕНЫ!», и меня заодно.
Всем беззащитным, с улыбкой такой, что не забудешь, не скроешь зла мглой,
те, кто смеются, закрыв кистью рот. Те, чья печаль в глазах, по сердцу бьёт.
Те, чью печаль видеть – страшнейший гнёт, пытки ужаснее мир не найдёт.
Те, кто «печаль», а не те, кто «любовь». Любовь мы знавали, да что там её?
То наваждение лишь, забытьё. А ныне, всем тем, кто вдруг не был спасён –
моё сердце, и воля, крестом и мечом!
...
Инвалид ведёт Слепого
Инвалид ведёт Слепого, вместе шастают несмело, опираясь друг на друга.
Трости их стучат.
Первый смотрит за двоих – а второй ему опора,
и не смогут они оба по отдельности дойти.
Инвалид ведёт Слепого, пятьдесят на пятьдесят.
А слепой – инвалида, под руку того взяв. Вместе шастают несмело.
Опираясь друг на друга, Инвалид ведёт Слепого, трости их стучат.
…
Писательский быт
Писательский быт – очень тяжёл.
Кто кого убил? Какую улику он первый нашёл?
Читает нас высшее общество, а пишет бухающее… Я.
Это знаете, неприятно, вся эта ерунда. Мол, мы, писатели пьём,
нюхаем, женушек бьём.
Мы высшее, как и вы, общество.
И сбудется скоро пророчество, и книжечку я напишу.
…
La mort!
Из грудины торчит нож. Сон подъем и снова сон.
La mort est belle – ну что ж, ну что ж…
Недавно умирал отец.
В гробу лежал ещё мертвец.
– явосхищался и кричал «La mort est belle!» – «La mort! La mort!»
И за бубонной наблюдал – трагедией семьи своей.
Но мор нашёл меня – и я, вдруг, очутился на кровати.
И кашель, кровь и доктор, и диагноз мне он предоставил,
его не уже слышал я…
«La mort est belle» – La mort – моя.
...
Цветок
(Стих для рассказа «Комната»)
Цветком родился я,
цветком посреди ада,
горящий не горит, болевший не болеет,
я плесень, паразит, внутри своего тела,
я плаваю по венам, я разрастаюсь в них.
Я обхватил и сердце, я плесень, я цветок, я гриб,
я мясо, гниль! Я ВЫЖИВШИЙ, Я ЖИВ! Я ЖИВ! Я ЖИВ!
Не вместе мы и плесень, мы в комнате одни!
Я не один, здесь люди, не люди, а цветки,
болевший не болеет, горящий не горит!
Цветком родился я, цветком посреди ада,
я плесень, паразит, внутри своего тела.
Я обхватил и сердце, я плесень, я цветок, я гриб,
Я МЯСО, ГНИЛЬ, Я ВЫЖИВШИЙ, Я ЖИВ! Я ЖИВ! Я ЖИВ!
Я ЖИВ! Я ЖИВ! Я ЖИВ!
Я ЖИВ!
МЫ ПАРАЗИТ…
...
Своя смерть!
Здесь каждому - свое. И каждый собой правит,
но все же жизнь кончается - единственная правда.
И каждый умирает по-своему, как знает.
Как верит, например. Как прошлых поминает.
Я знаю человека, прошу прощения, знал
- Прожженный атеист, прочнее лишь металл.
Он верил: Бога нету - быть может он и прав,
не в рай попал он славный, и не попал он в ад.
Летает он, как призрак - и тем кичится он, дурак.
И знал я, например, свидетеля Иеговы -
безумным был, да умер. И он попал в свой рай.
А с ним жила и дева такая же как он,
когда та умирала - себе воображала, мол:
Глупая была, распутная душа и что вы думали,
теперь, жарится она на сковородке своего ада.
Здесь каждый сам по себе, у каждого здесь своя смерть,
и каждый хочет одного - погибнуть.
Здесь, например, знакомый мой мечтает умереть
- чтобы скорей его забыли и слез на гроб его не лили.
А я мечтаю умереть - в угаре пьяных сцен.
Чтоб помнили меня, не забывали никогда.
Но стоит помнить, что у всех своя здесь смерть.
…
Всё в наших руках!
Всё в наших руках! Наша воля и страх, наша жизнь… Всё в наших сердцах! Правда, горечь и крах, блеск Отчизн… Мы горим, над землей, ощущая покой. Пора знать: если громко кричать, о себе замечать – то никто не будет подпевать. Запомни, коли жизнь – на крае: Всё в наших руках! Всё в твоих руках!
Ну что ж, пока, мы сгораем!
...
ОХОТА (16+)
Бесится свора, гавкает свора,
С раненым зверем играются Псы.
Зверь убегает, со сломанной лапой.
Свора за ним, в "ОХОТУ" играя.
Но, только крикнет хозяин "Убейте!"
Злоба изменит веселье в глазах.
Тут же их когти вонзаются в мясо, и труп растерзанный будет в зубах.
ОХОТА, ОХОТА, КОГДА ЖЕ ОХОТА?!
Крикливая свора шестерок визжит,
Близко хозяин, он перед ними, с кем-то "общается", с кем-то таким (как он).
ОХОТА, ОХОТА, КОГДА ЖЕ ОХОТА?!
Кого закатают сегодня в бетон?
ОХОТА, ОХОТА, КОГДА ЖЕ ОХОТА?!
В кого же сегодня стреляют в упор? НА ОХОТУ!
Елся-елся кто-то елся! крематорий разгорелся!
Кто же, кто же, кто же, кто же, кто же загорится в нём?
Новый нынче годик. Годик "Строй на строй"
У кого-то биты. Не договорились? Значит в бой! НА ОХОТУ!
А тот, кто завод себе новый отстроил, убили, убили, убили его!
И новый, и новый, и новый хозяин, появиться у мира сего!
Время идёт, время горит, время встало, мы любим наш мир, там, где есть риск, там, где есть смерть, жизнь веселее, даёшь круговерть!
(на охоту!) НА ОХОТУ!
(на охоту!) Здесь, сейчас!
(на охоту!) НА ОХОТУ!
(на охоту!) Шавки, взять!
ОХОТА!!!
...
Весною сносили мы дом
Весною сносили мы дом, из древа и камня был он.
Век ещё назад построен.
А солдат, который построил его давно ушёл в небытие
как чудно, прекрасно, когда творение живёт больше творца
…
Он забыл о тебе
Он забыл о тебе, он забыл о тебе.
Обучившись стрельбе, сидя в теплой избе.
Он забыл о тебе, он забыл о тебе,
Послав любовное письмо войне. Он забыл...
Вечер, кроет небо тучей он сидит в окопе,
рядом лес дремучий, словно в коме.
Мысли все - комок! Тревога! Но в пылу сражения, рукопашной драки,
получив по морде кедровым прикладом,
а потом в грязи, умирая, в небо, смотрит солдат, вспоминая о тебе!
…
Пляска смерти
Любая пляска смерти начнется с пули, в темном переулке танцуй, наматывая на кулак цепь.
Грабь! Убивай! Насилуй! Без счета пуль!
Любая пляска смерти, в любом конце планеты, будет. Будет реять её длань. Помни о праведном законе -
Без счета пуль! Убивай! Насилуй! Грабь!
Любая пляска смерти, идёт довольно долго, с начала времен кулак бьет сильный. Расставь скорее руки свои, прими:
Убивай! Без счета пуль! Грабь! Насилуй!
Любою пляской смерти, любой опьянен, и он не прочь крикнуть: "Знай!" все что тебе нужно, сейчас:
Насилуй! Без счета пуль! Грабь! Убивай!
Он
Жил на свете «Он», и этот самый «Он», ходил таким всегда, без «Они» или «Она»,
хотя тому «Ему» и рано было очень, гулять с такой «Она», посреди мрачной ночи.
И этот самый «Он», конечно же страдал. Однако этот «Он», того не замечал.
Но всё же этот «Он», хоть что-то выливал.
А выливал стихи и прозу, читал он книги, этот «Он».
Но позже, после время «То» Что ненавидит вспоминать,
поехал наш знакомый «Он», друзей «Его» себе искать.
И «Их» нашел, тот самый «Он»,
теперь не «Он» он, а «Они»
…
Так закалялась сталь…
Металл выливали в песок, разливали по форме и позже снова клали в воду.
Так закалялась сталь!
Нож вырывали из рук, сидя на кухне, со словами «не надо, мой друг»
Так закалялось лицо!
…
Замена
Происходит хлопки, а не взрывы. Подтопления, СМИ говорят, конечно, правду. Нет сомнения!
Ложь это всё чего нет на ТВ. Так жить легче, согласитесь?
…
Я слышал выкрики «Любовь»
Я слышал выкрики «Любовь» Я как старик, видя влюблённых, и усмехаясь в бороду, смотрел им в след, в след я «плененных».
Знавали старики любовь, кто любит – любит пусть, простите-с. Но я уж выскажусь о том, что чувствовал, что знал, что видел. Любовь была тревогой лишь, и мне молитвы помогали, а именно – (не назову, вы уж простите, христиане.) Молитвы-то, ими не были, то были братские стихи трех поколений – я, отцы, деды.
Любовь – тревожность, жажда, чувство, до скрежета «почему я?», то лишь потеря контроля, потери? Их не люблю уж точно я.
...
Святой/Статус КВО
Святой Архангел бросил меня
Гореть!
На Херувимах сидел, заявил мне:
Ведь!
Ты не знаешь, как быть Богом
Трудно!
Так и не моли о силе его, если она
Недоступна!
Тебе по статусу, твой статус –
КВО!
Нет – ответил я – Мой статус –
Бог!
И я проснусь в ночном
Июле!
В городе сонном, в голове с
Пулей!
Я проснусь
(Мой статус КВО)
В голову лезет
Одно!
А каков твой статус
Бог?!
Как и у меня, твой статус:
КВО!
…
Желтых больше нет.
Сколько живых мертвецов я здесь повидал! Мёртвых внутри, снаружи живых.
И снова звучит карнавал. В доме, где бьются головой о стол.
пАнк
-Я трушный панк! – крикнул пацан, а после на катушку рок включил,
и лезвие достал пацан, и на концерт он поспешил…
Где Летов и Чума где есть и Цой и Хой!
Реви и пой, ведь нету их сейчас с тобой…
…
Пашни (1789-1799)
Пашни наши здесь и тоже, как везде, лезут из кожи
те, кто трудятся на них; только как тут стихнет стих,
косы будут рубить косы, и отправят их под нос вам,
на подносе серых стрел.
…
В этой ряби окон
Я выхожу покурить, из головы, на балкон. Свет уж давно погас, в этой ряби окон.
Пуля дверей не откроет, смысл мне брать пистолет? Я прикурю зажигалкой.
Больше надежды нет.
В этой ряби окон - Тьма уже много лет. И только моя сигарета
Здесь излучает свет.
…
…И слава богу!
Степь – красива. Красивы просторы земли русской.
Где храм стоит расписной, где град торговый.
Где леса, где поля, где зимы вечные.
Но некрасиво, когда по ним идут эшелоны беспечные.
Молодые ребята-бойцы, через время уже не жильцы.
Им по 20 было тогда, им по 20 теперь будет всегда.
А я, а что я?
Повторятся те ночи бессонные, вспоминая те утра оные, н
е останусь таким как они…
Последний Час «Ч»
Последний час, старого мира, даже у власти нету пира.
И красной кнопки больше нет. Последний час, последний век.
Он шёл как будто бы не зная, не слыша крики, вой сирен.
Он шёл один и шёл стоная, контузия. И вечен день.
Он словно бы не замечал, вокруг лишь гром, и боль, печаль.
Он обернулся, посмотрел, в метро идти, право, не смел.
Там давка страшная была, а в давке той потоптан был.
«Внимание час Ч, час Ч»
И артиллерией убит он был.
…
Новая Россия
Зарождалась на страницах новой эры. Сильно лупили, лупили – Это новая Россия!
Моя новая Россия!
Где шёл «новый русский», да свистели пули – демографии перепись страницы – казачьей станицы!
Улей поселился в пентаграмме – церковной панораме, мессии. Это новая Россия!
Моя новая Россия!
…
Мирок людской
Абстрактное окно, в абстрактном светлом доме.
Абстрактная любовь – такая наша доля.
Лирический герой – абстрактный персонаж.
Наполняет наш мирок, такой, людской типаж.
…
Крик
Я чувствую озноб, и я слышу выкрики.
На вопрос «зачем?» отвечают – выпить.
(А дословно если, то тогда «хотелось»)
Туман ложиться над степями
Туман ложиться над степями, как на воду ложится тина.
То ощущение не мнимо, то меланхолия, тоска, как холод у любимого пруда.
Но холод тот не от зимы, а от потери и жажды,
тот холод не почувствуешь ты дважды.
…
Эпитафия
И Эпитафия блестит под светом звёздных свеч.
И над крестом луна горит, туда младым сумел он лечь.
И светом надпись на кресте горит из-за луны.
А надпись-то звучит вот так, и на кресте висят цветы –
«Он прожил жизнь, он прожил жизнь! Всю, хоть и мала она,
великим стал, героем стал, хоть и погиб тогда.
…
Человечность
Человечность очень трудно не человечностью убить, вендеттой…
Дай ты ребенку нищему конфету, и он поделиться с тобой в ответ, и…
И половину той конфеты, что слаще всех, не съест он никогда.
Дай ты ребенку нищему конфету, и он поделиться с тобой в ответ, тогда.
…
Меня убило время
Меня убило время, оживил покой.
Лежу теперь в могиле, мертвее всех доныне.
Кидают комья почвы на гроб со мной.
И мне не будет страшно – твориться чудеса!
Как пафосною ручкой создал автор меня,
я много заявил бы, но я умру, опять, сейчас,
ведь выкинут листочек со мной, прочь с глаз.
...
Чрево
Фляжку наполняет старый моряк, видит: на острове маяк. А на маяке:
А на маяке стоит человек, прямо на нëм! Смотритель?
Залетный? Кто ещë? Кто же он? (А может она?)
Фляжку опустошает старый моряк. Видит он: на острове маяк.
А под островом вода, а воде лежат тела! Под водою живëт что-то,
что не пугает моряка.
Напугать моряка – невозможно. Хладнокровная тоска – его прочная кожа.
Развернул он корабль – там ловить нам нечего.
Там, где живёт человечество!
…
Моим «Недобитым»
На чьих костях стоит мой рай? Не многих водкой поминай!
Тут как ведь, благо заявить, те мертвецы – что я, что ты, коллеги и друзья, враги. В
ся наша орава на чьих-то костях, и буду я честен, я этому рад;
Врагам бы спасибо – хочу заявить, за то как сковала меня злобы нить!
Но с заявлением твоим придут к тебе, ко всем:
На чьих костях стоит твой рай? Найди их, друг, и поминай!
…
Мы любим слепых за красивые глазки.
Мы любим слепых за красивые глазки.
Нас сотни в депрессии, сотни – «отмазки».
Мы им восхищаемся, право я тоже.
Их боль благороднее язвы на коже, их боль благороднее умственных моров,
“Их боль благороднее”. Слышали? Боже…
...
Свидание с Америкой!
Тупое стадо, над белым домом – ставит флаг.
Оно играет в «Революцию» Так.
И запускает – коллапс и дефицит. Радио-студия горит!
Хой! Танк пригнал и в бой.
Озадачен тем – что отстранён от власти.
И белый дом – разносят на части.
А под домом «Мальборо» пачка,
свидание – прошло удачно…
…
Грязь
Грязь, мешавших в волю хлева. Волю – жрать табак и семя.
Каждый, кто грешил в свой судьбе, сказать:
«Отрекайся от народа, забывай Отчизну-Мать»
Каждому, такому, рылу – я желаю, с жару, с пылу, от приклада кровушки попить.
Правило есть – вам не нужно стараться:
«Где раз поднят Русский Флаг, не должен Он опускаться!»
…
Мысль о Смерти
Собаке – собачья смерть. Мы с детства это знаем.
Но какая смерть человеку? Понятно, что людская.
А если он жил по собачьи, и «лаял» на всех без повода?
То может быть и ему, умереть как твари. Как оводу?
…
Идеи тянут за собой на дно. (18+)
Может не хотел я быть писателем, может оно все мне осточертело!
Может я хотел бы быть спасателем и помогать горелым.
Может я хотел бы быть обычным! Но моя идея, как чертов бог
держит меня крепко, за яйца, мать еë!
Я не вырезал из газет слова, я не курю,
а может быть хотел, для пафоса ведь это так брутально!
Может не хотел бы я, быть умнее всех в тесноте.
Может не хотел бы заниматься спортом, быть выше всех везде.
Я бы хотел, да кто меня спрашивает!
Обещания, что даны себе – страшны. Страшны тем, что от них не отречься.
Может я хотел бы жить в Хрущевке, умирать от скуки перед компом,
может я хотел бы безысходность, вкусить перед концом своим – падением с крыши.
Или гулять, мне по снегу, одному, или нет.
Мне абсолютно не важно – это эксперимент.
Идеи тянут за собой на дно. Великие – особенно.
Не меня одного! Может? Может! Может?
Может я!
…
Ангел
Спуститься с небес однажды ангел что придёт на жатвы,
дунув в старый, чёрный рог и начнётся рагнорёк.
…
Век немилостивого солнца
Мое солнце поднимется из мутных болот, вызывая пожар за собой, дряблый мир покачнется и все мы умрем, так что лучше пойди со мной!
Век немилостивого солнца начался примерно век назад...
Чем шире раздвигаешь для объятий руки, гласил, тем проще тебя распять.
Но это ничего, бьют лучами, топит снег! Над землей новой эпохи рассвет!
Великие люди, великие звери
Великие люди, великие звери
открывают белые двери,
Отрывают с себя куски мяса,
чтобы зажарить, но не сдаться!
Великие люди ходят в портьерах,
великие звери душат неверных,
Великие люди в белых перчатках,
великие звери не оставляют отпечатков,
Великие люди, великое дело,
красиво и статно, выполняют умело.
Великие звери, на седьмом небе,
если сумели выйти из хлева.
Великие люди, на верхних домах,
великие звери – червонец, пятак,
И кто же, простите, тут великолепней?
Зачем же их делят, зачем же нам это?
…
И погасли фонари
И погасли фонари и вдруг плохо стало всем.
Не от вечной мерзлоты, а от хохота сирен…
И сирены сообщили – «нам осталось 7 минут, 7 минут до окончания,
7 минут и будут тут…»
И сирена оборвалась, и сирена замолчала.
7 минут нам отсчитали до конца, и до начала.
...
Ярости буйство (18+)
На улице грядет убийство. Пам-бам. Ярости буйство.
Видит их лишь фонари, да бар.
Там происходят событие: Шутки шутят на повал!
Сносят, шутки эти, нас. Звери-люди я не разберу, ей богу, вас.
Вывеска играет, красками, ломают черепушку.
Пам-бам. Открылась дверь.
Эй там. Неси коктейль. А мы будем шутить.
Шутки, шутками, а я здесь!
К ним заходит в бар убитый – Право, не сержусь, друзья на вас.
Но я хочу, в отместку, пошутить над каждым из вас.
Что за наваждение? Алкоголь испортился?
И ребята вышли, лет на двадцать, около.
Первая шутка произошла скоро,
вечной зимой как крейсер «Аврора»,
Я поскользнулся, прямо на скате – и головою пробил чертов кафель!
Ха-ха-ха-ха – шутка первая!
А вторая тоже скоро – утюжком прошли по норам, тем кто задолжал.
В глаз суют кинжал!
А потом пустяк – шутят прямо так.
Третья шутка, ха-ха-ха, лучше всех – думаю я,
он дожил до старости. В анти-антисладости. Он прожил остаток лет.
Не зарабатывая на хлеб!
Я шучу конечно, оп – сейчас конечная!
Моя станция – станция рай.
Тепло встречая, боженька – играй!
Я в тебя не верю, сука.
Но я не хочу страдать.
И поэтому сейчас я буду вам играть!
...
Рок – судьба поколений. (18+)
Рок – судьба поколений, панк.
Панк – свадьба правых, левых, рок. Рок. Рок. Рок. Рок. Рок.
Рок – Паскуда, пасынок, отрок. Отрок.
Панк – дерьмо, кресты, бутылки, протест. Митинг.
А что вы можете, по подвалам? А что, если с вами таких как я навалом?
Нам, валят из таких щелей Навальных, Кацов: «Мы!
Мы с вами сможем многое, за что воевали деды?»
или «Да или нет?» Решайте сами, тогда, когда вас как Троцких скинут с пьедестала,
простите, я сказал «когда»? А нет, друзья, не «если».
Вас, майданутых, генецвали, заставят сосать чресла.
И если вы подумали, что я здесь о верхах –
мне на верха, с колокольни и на, мне до верхов,
как собаке богов. Мне здесь! А что я здесь забыл?
…
Эх, любимые глубинки
Эх, любимые глубинки, далеко от моего дома,
жил я там в половину года. Жил в гостинице я там.
Ночь гулял я не одну, как-то на речном мосту,
я вдыхал холодный, тихий воздух на речном мосту.
А потом закапал дождь, и бросало меня в дрожь,
от той мимолётной мысли, вдохновения, и быстро
я бежал скорее в дом, за чернила и перо.
И писал, писал я это, забывая всё на свете.
И в провинции тогда со мной случилась беда,
я уехал, ехал, ехал и приехал я тогда, в ту быстрейшую Москву.
И гнало меня в тоску от застроек, и настроек на хмеле напился в ночь,
ехал я оттуда прочь, прямо в тот заветный дом.
И приехал, и в таком счастье я ходил по старым белокаменным мостам.
Виноваты ли мы?
Однозначного ответа нет. Виноваты мы? Конечно, виноваты все.
И посреди таких вот, виноватых, стоит не виноватый человек –
стоит, невиноватый, и думает себе:
«А можно ли закончить, ответы находить в говне?»,
он перестал бояться он перестал ругаться.
Устал он ненавидеть, устал и все прощать.
Он недоволен этим, но что ему поделать?
Ведь он невиноватый, а статус не продать.
Уехать? Но куда... Остаться? Но зачем...
Ругаться уж тонка кишка! Бояться? Ждать? Да тоже нет...
Когда закончатся эпохи, и в мире встанет вечный мир.
Тогда он повернётся боком, запахнет эфиром эфир.
И будет думать, очень долго. Будет думать
он:
Устранение излишеств - Классицизм ушёл в огонь.
Он кремации поддался, чтоб забыться вечным сном.
Чтоб последствий избежать, скрыться в море в миг огарой!
Чтобы стать как чертов Летов, что как вечность играет гитарой.
...
Все идут за планом (Cover на Е. Летова)
А от крыши ключ переломлен пополам,
и наш батюшка дворник, о нём забыл,
он разложился на водку и на грязный сортир,
не принесут нам закладку, сколько бы ни просили…
Но все идут за планом! Все идут за планом!
А моя ломка захотела на покой,
я обещал ей не ходить за очередной дозой,
но у меня в подъезде вновь кладу-у-т клад,
как это трогательно –
вновь кладут в подъезде клад.
Лихой удар ожиданием мотается,
и все идут за планом! Все идут за планом!
А моей травой накурили толпу,
мировым кулаком с ней открыли пакет,
всенародной свободой закурили её,
так хоть оставьте же, суки, мне
и все идут за планом! Все идут за планом!
Один лишь дедушка-дворник хороший мужик,
а все другие остальные — такое дерьмо.
А все другие враги и такие мудаки –
он один сходил за планом, ни копейки не скурил!
Я купил себе ещё – это тоже хорошо,
хоть немножко накурюсь, я и травкой упарюсь.
Я уверен – накурюсь, как всегда,
но снова все идут за планом! Все идут за планом!
А при леголайзе всё будет заебись!
Он наступит скоро — надо только ждать!
Так всё будет бесплатно, так всё будет в кайф,
так, наверное, вообще не надо будет умирать!
Я проснулся среди ночи и понял, что –
все идут за планом… Все идут за планом!
А все идут за планом… Все идут за планом!
...
Поэма: Шторм с Юго-запада
На юго-западе был шторм и шел один с бом-брамсель,
он вышел из точки "К" в потоп. Вышел и рассмеялся.
Закончив всё и всё собрав, надел он, вроде, шляпу.
Раскрыл он зонт и сделал шаг навстречу ночи мраку.
Да, драматизма меньше было, но был он, не скрываю.
Один с бом-брамсель веселился, решив, вот здесь остаться.
И человеку позвонил, сказал: «Тут дикий ливень!».
И с радостью своей простой, он шел под арками, мостом,
с попутчиком своим - зонтом. И думаю, я ныне:
Прошла эпоха ностальгии? Ах, нет, здесь есть немного.
Тоскую я по времени, той без заботы робкой.
И по местам, где столько был, но не был там давненько.
А время движется вперед - не тормозит ни мельком.
Те одинокие года, пропитанные чем-то похожим на иронию,
на грусть и постмодерн.
Я вспоминаю странно, ту странную эпоху –
и не пойму конечно, что хорошо было, что плохо.
Но все же закончиться, живёт, тот образ хмельно-старый.
«Один с бом-брамсель в дождь идёт».
Ну а в глазах - детская радость.
(2022–2025)
...
Послесловие
Аполит!!
-Аполит, отвечаю, пацаны!
Что за белые шнурки? Мне так нравиться!
Нет, какой свастон? Это кельтский крест, ничего не значит.
Почему я лысый? Как скинхед хожу? Что вы... Что вы...
Я просто химиотерапию прохожу, у меня рак мозга может.
Не бейте, лучше обоссыте! Там ярый крик здесь визг.
На правах по почкам, от более сильного, строиться полит, движ.
Час назад скинхед, сейчас аполит!
Жалкий крик - Я аполит! - лицемер, ждет тебя «пионер».
…
ПацЫфЫзм (18+)
-Hey, nigga, wtf? What are you doing?
-Hey, sugar, I fuck your mom, I will kill you now!
Уберите ствол, черные расисты, белые нацисты, уберите ствол.
Да, мы на войне, ну да и похуй, за мирские идеалы огребет твой взвод,
ромашки в винтовки засунул ты,
а тебе в живот засунули нож, пора бы понять, да, сука, понять
- на войне пацифизм - хуйня, что. ПацЫфЫзм!
…
Время ещё не пришло
Область так скоро закончилась! Номер менять не пришлось,
там, где людей часто ищут - Прятаться нам не пришлось...
Ездить по кругу мне нравилось, после бензин покупать.
Сколько на это потратил я? Сколько на это потратил я?
День свой отметил я позавчера, мне стало чуть меньше сотни!
Я бы хоть делал бы в жизни дела, но время ещё не пришло...
Время ещё не пришло... И не придёт никогда, за нами оно не поспеет!
Ведь время - на костылях.