Произошло убийство.
Верно, убийства происходят каждый день, и волноваться нет причины… Но это убийство…
У-Б-И-Й-С-Т-В-О!!!
Оно было нетипичным.
Детектив первого класса офицер полиции города Нью-Лондон Джон Ватсон, одетый в клетчатую зеленую рубашку, коричневые джинсы и шнурованные ботинки, уставился на голографическую клавиатуру и хмыкнул.
Сорок стандартных лет, в действительности далеко за шестьдесят. Темно-русые волосы с легким налетом седины, посеребренные звездами виски, плотное телосложение, прищуренные глаза переменчивого цвета и… ни одного импланта.
Холост. Живет на Бургер-стрит 221 б с матерью.
Мать — Марта Ватсон, урожденная Хадсон. Шестьдесят стандартных, двести действительных. Очень бойкая женщина, содержащая кафе Бургеры от Марты.
Джон потянулся, скрипнув суставами. Дело было действительно крайне атипичное и ненормальное.
Во-первых, был убит член действительного Совета Новой Земли по использованию Звездной Энергии — Джеймс Мориарти.
Во-вторых, бедняге раздавили голову, вырвали позвоночник, сломали конечности и унесли сердце.
В-третьих, вся квартира, где было произведено убийство, была заляпана отпечатками.
НО…
Отпечатки принадлежали давно умершему человеку. Очень давно умершему, точнее, убитому.
Джон Харрисон — погиб при исполнении служебных обязанностей. Только невнятно погиб, документы вроде есть, но как-то они, документы эти, в руки не даются. Ходят документы по рукам чиновников, а до полиции не доходят.
— Офицер Ватсон? — около стола детектива появилась хрупкая девушка.
— Офицер Хупер? — Джон уставился на эту крохотную серую мышку, которая в отдел попала недавно и ещё не выезжала на места убийств, — что вам понабилось?
— Вас вызывает лейтенант, — сообщила она, — говорит, очень срочно.
— Ладно. Идите, — Джон закрыл клавиатуру и воздвигнулся из-за стола.
Прошел общую комнату, в которой толклись детективы, и постучался в стеклянную дверь лейтенанта.
— Заходи, Джон, — отозвался начальник.
И Джон вошел.
Первым делом он заметил молодого человека в черных джинсах, черной рубашке, темно-серой толстовке и черных берцах, стоявшего около окна, затем — своего начальника, сидевшего в кресле.
— Садитесь, Джон, — лейтенант Филипп Адлер указал детективу на стул. — как продвигается дело?
— Плохо, — Джон сел на стул, — мне не дают покоя эти чертовы отпечатки. Если они принадлежат умершему — то это мистика, а если живой воспользовался отпечатками умершего — то на кой хрен?
— Министерство крайне озабочено этим делом, — продолжил лейтенант Адлер.
— Только не говорите, что ещё одно убийство произошло?! — заорал Джон.
— К сожалению, да.
— Кто именно?
— Чиновник по особым поручениям Совета Новой Земли — Себастьян Моран.
— И?
— Министерство прислало помощника, — мягко успокоил его лейтенант.
— Это вон тот министерский хлыщ? — Джон невежливо ткнул пальцем в молодого человека, — какого черта?! Я не потерплю, чтобы какая-то министерская шавка следила за каждым моим шагом!
— Джон, я понимаю, что ты зол, но это не обсуждается.
— Какого черта?! — Джон вскочил со стула и принялся ходить по кабинету лейтенанта.
— Наверняка сыночек какого-нибудь чиновника, начитавшийся книжек, переигравший в компьютерные игры и возомнивший из себя детектива. Я… не собираюсь быть нянькой для избалованного сыночка важной шишки, — выпалил Джон, прервав свой мысленный монолог, — стоит тут прилизанный и молчит. Понимаю так, что всё уже решено… Но я не согласен. Отдайте этого хлыща Грегори…
— Увы, — Адлер пожал плечами, — ты будешь работать с ним. Он не причинит тебе неудобств. Холмс, выйдете.
Молодой человек отошел от окна, прошел около Джона, взглянул на него.
Джону показалось, что его сфотографировали.
На красиво очерченных губах незнакомца скользнула слабая улыбка, и он вышел.
— Закройте жалюзи, — распорядился лейтенант, — и заприте дверь.
— Так что же? — заинтриговано спросил Джон, — вы мне что-то не сказали?
— Да, — лейтенант вздохнул, — начну с плохого. Если ты откажешься работать с Холмсом, то ты можешь потерять значок. Если я откажусь, то разгонят весь наш отдел. Ты этого хочешь?
— Нет, — Джон содрогнулся. — и что тогда мне делать? Мне претит мысль, что этот хлыщ, не понимая ничего в деле, будет совать нос в МОЁ дело!
— Знаешь, — лейтенант положил руку на плечо Джону, — ты уверен, что это министерский хлыщ?
— Ну да…
— Но он же одет как хипстер…
— Гладкая физиономия, лощеная, волосы волнистые черные, глаза серые, сам спокойный. Я тут орал, а он стоял у окна и даже голоса не подал, — принялся перечислять Джон, — понятно даже идиоту, что шишка из министерства. Не очень крупная, возможно, сынок шишки… Убийства только в виртуальной реальности видел… Если в реальности, — то весь лоск растеряет. А пошлите его самостоятельно работу делать, а?
— А ты хочешь, чтобы вся слава чиновникам досталась? — проникновенно спросил лейтенант.
— Нет. Мое дело.
— Вот, — лейтенант говорил мягко и успокаивающе, — поэтому будешь работать с ним.
— Что-то вы со со мной как с малым дитём, — Джон не понимал, что происходит, и из-за этого злился.
— Ты только успокойся.
— Да я спокоен!!! Что ещё вы мне приготовили?
— Понимаешь, твой новый напарник и не человек вовсе…
— Внеземлянин?
— Нет.
— Цифровой модуль?
— Ближе, но не то. Он — андроид. Р. Шерлок Холмс.
— Блядь, — выругался Джон, — а почему я?
— Успокаивай себя тем, что участвуешь в эксперименте. О том, что твой напарник — робот, никто не должен знать. Жить он будет у тебя.
— Что я скажу своей матери?
— Ничего. Это новая разработка андроидов, абсолютная копия от и до.
— Ебать мои карие очи, — Джон возвел глаза к потолку и вышел из кабинета с нехорошим чувством.