Темно на душе, и так страшно, так пусто,
И снова беззвучье, и снова – тупик.
Я гибну, я таю, я – жертва искусства,
Какой-то безвольный его проводник.
Все прежние грёзы – увяли, истлели.
В каком я найду своё счастье раю,
Какие могу я преследовать цели,
Когда я жива лишь когда я пою?
Что делаю я в мире сумрачном этом,
Где я не могу ни творить, не блистать?
Ни сердце певицы, не душу поэта
Земными благами – увы – не унять!
Я вечно скитаюсь, я – вечно чужая,
Ищу в этой жизни таких же – чужих,
Мечусь, словно в клетке, горю, не сгорая,
Порой обращая беззвучие в стих.
Но вновь пустоты бесконечное чувство
Мне сердце пронзает – мучительный миг!
Я – тень, я – химера, я – жертва искусства.
Напрасная жертва. И снова – тупик…