На мне усталость и печаль веков,
На мне кровь тысяч узников познанья,
На мне вся тяжесть дураков,
Незнающих прекрасного метанья…
Я одинок и молчалив упорно,
Мне пыткою становится оно,
И не стерпеть мне более гаданья,
На ручках бывших мертвецов.
Мне постоянно мало смерти,
Бессмертие меня страшит в упор,
И в ступор гонит.
Я остаюсь предателем идей,
Гонцом забвенных мыслей тщетных.